Eu caçador de mim

...

2011-12-26T12:16:00.001-02:00

Bianca Alves

Eu esqueci uma encharpe verde no seu carro, já tem um tempo isso, estou fazendo um exercício de lembrar coisinhas pequenas com grandes significados, é preciso saber como a gente chegou até aqui, é preciso refazer o caminho pra que a gente continue, você levou o encharpe para o seu quarto, olhou pra ele e cheirou fundo as minhas essências, meu perfume foi dormir contigo e você estranhamente não lembrou de mim, o cheiro era o seu, isso mesmo, na infinidade de cheiros e prateleiras, marcas, frascos, usávamos o mesmo perfume, não estou lembrando cronologicamente, não pretendo remontar nossa história, com inicio, meio e na esperança humana, romântica, de que não tenha fim, fomos nos descobrindo, nos achando nos escombros, fomos nos tratando, nos curando do passado, nada com propósitos, de propósito, fomos ficando, demorando, morando, quando vi, era sua, com aliança e promessas silenciosas de ficar um pouco mais, fui gostando do seu gosto, dos seus silêncios, das suas mãos rosadas, dos desenhos do seu corpo, da sua pele clara, dos seus carinhos tímidos, é preciso te ler aos poucos, tudo seu é contado, tens uma delicadeza nos gestos, uma doçura nos olhos, fazer sua leitura não é fácil, é preciso ter bagagem, é preciso ter passado pela poesia, pelos românticos, pelos filósofos, é preciso entender o silêncio, é preciso falar com flor, é preciso desconstruir estereótipos, arquétipos, você é uma infinidade de gentes, sua existência confunde, inquieta, será timidez, metidez, será que gosta de mim, foram algumas perguntas que eu fiz ao meu coração quando você chegou, depois de 1 ano, continuo fazendo perguntas e você continua me confundindo, isso me perturba e me fascina, não tenho idéia sobre o fim do livro que estou lendo..

.”O tempo andou mexendo com a gente, sim”, tão acertada essa frase que escolhemos pra se eternizar na gente, pra ultrapassar a gente, já roubamos livros, freqüentamos a feira da Ceilândia e compramos discos, já fizemos viagens e nada superou aquela picanha, já atravessamos a rocinha e abraçamos o Cristo, conhecemos a Macabea de verdade, já tivemos dois cofres, já nos amamos em diferentes quartos, já ensaiamos ir embora, trocamos olhares em terreiros e em igrejinhas, trocamos alianças, ciúmes, livros, já rimos muito e choramos algumas vezes, dormimos poucas vezes sem desejar “Boa noite”, é fato que o tempo anda mexendo com a gente, com o olhar da gente, é fato que conhecemos a dúvida, que o amor nem sempre é emocionante, aflorado, visceral, mudamos, amor...e incrivelmente, continuo amando cada pedacinho seu...pelo tempo que durar

Tempo de delicadeza

2011-12-19T21:46:00.000-02:00

Affonso Romano de Sant'Anna

Sei que as pessoas estão pulando na jugular umas das outras.
Sei que viver está cada vez mais dificultoso.
Mas talvez por isto mesmo ou talvez devido a esse setembro azulzinho, a essa primavera que vem aí, o fato é que o tema da delicadeza começou a se infiltrar, digamos, delicadamente nesta crônica, varando os tiroteios, os seqüestros, as palavras ásperas e os gestos grosseiros que ocorrem nos cruzamentos da televisão ou do cinema com a própria vida.
Talvez devesse lançar um manifesto pela delicadeza. Drummond dizia: Sejamos pornográficos, docemente pornográficos. Parece que aceitaram exageradamente seu convite, e a coisa acabou em grosseiramente pornográficos. Por isto, é necessário reverter poeticamente a situação e com Vinicius de Moraes ou Rubem Braga dizer em tom de elegia ipanemense:
Meus amigos, meus irmãos, sejamos delicados, urgentemente delicados. Com a delicadeza de São Francisco, se pudermos. Com a delicadeza rija de Gandhi, se quisermos.
Vejam o nosso sedutor e exemplar Vinicius, que há 20 anos nos deixou, delicadamente. Era um profissional da delicadeza. Naquela sua pungente Elegia ao primeiro amigo, nos dizia:
Mato com delicadeza. Faço chorar delicadamente

E me deleito. Inventei o carinho dos pés; minha alma

Áspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adúltera.

Na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atento.

Se me entediam, abandono-as delicadamente, desprendendo-me delas com uma doçura de água.

Se as quero, sou delicadíssimo; tudo em mim

Desprende esse fluido que as envolve de maneira irremissível

Sou um meigo energúmeno. Até hoje só bati numa mulher

Mas com singular delicadeza. Não sou bom

Nem mau: sou delicado. Preciso ser delicado

Porque dentro de mim mora um ser feroz e fratricida

Como um loboEstá aí: porque somos ferozes precisamos ser delicados. Os que não puderem ser puramente delicados, que o sejam ferozmente delicados. Lembram-se de Rimbaud? Ele dizia: Por delicadeza, eu perdi minha vida.
Há pessoas que perdem lugar na fila, por delicadeza. Outras, até o emprego. Há as que perdem o amor por amorosa delicadeza. Sim, há casos de pessoas que até perderam a vida, por pura delicadeza.
Confesso que, buscando programas de televisão para escapar da opressão cotidiana, volta e meia acabo dando em filmes ingleses do século passado. Mais que as verdes paisagens, que o elegante guarda-roupa, fico ali é escutando palavras educadíssimas e gestos elegantemente nobres. Não é que entre as personagens não haja as pérfidas, as perversas. Mas os ingleses têm uma maneira tão suave, tão fina de ser cruéis, que parece um privilégio sofrer nas mãos deles.
A delicadeza não é só uma categoria ética. Alguém deveria lançar um manifesto apregoando que a delicadeza é uma categoria estética.
Ah, quem nos dera a delicadeza pueril de algumas árias de Mozart. A delicadeza luminosa dos quadros dos pintores flamengos, de um Vermeer, por exemplo. A delicadeza repousante das garrafas nas naturezas-mortas de Morandi. Na verdade, carecemos da delicadeza dos adágios.
Sei que alguém vai dizer que com delicadeza não se tira um MST com sua foice e fúria dos prédios ocupados. Mas quem poderá negar que o poder tem sido igualmente indelicado com os pobres desse país há 500 anos?

Penso nos grandes delicados da história. Deveriam começar a fazer filmes, encenar peças sobre os memoráveis delicados. Vejam o Marechal Rondon. Militar e, no entanto, como se fora um místico oriental, cunhou aquela expressão que pautou o seu contato com os índios brasileiros: Morrer se preciso for, matar nunca.

Sei que vão dizer: a burocracia, o trânsito, os salários, a polícia, as injustiças, a corrupção e o governo, não nos deixam ser delicados.

E eu não sei?

Mas de novo vos digo: sejamos delicados. E se necessário for, cruelmente delicados.

NENHUMA MULHER SE ACHA BONITA

2011-09-01T13:13:00.000-03:00

Fabrício Carpinejar

Toda mulher bonita não se acha bonita. Mesmo a mais bonita.
É alguma coisa que não agrada: a orelha, o pé, a mão. São detalhes imperceptíveis para a tripulação barbuda. Ou as veias estão muito saltadas ou as unhas quebram rápido.
Uma coisinha que somente ela nota.
E ela sofre duas vezes: quando alguém descobre e quando ninguém enxerga.
A segunda opção é a mais triste. Caso o problema passar despercebido, partirá do princípio de que é tão insignificante que não merece a atenção dos outros.
Toda mulher se vê filha única do defeito. E não é um defeito, mas uma cisma. A maior parte dos defeitos é superstição.
Talvez o martírio feminino venha do excesso de controle: ela se olha demais, e tudo ganha o dobro de importância. O homem se olha de menos, e nunca teve estrias e celulite.
Para a mulher, espelho é lupa. Para o homem, espelho é janela.
Uma espinha, por exemplo, quando descoberta por uma mulher torna-se o próprio rosto. O rosto não existe mais, somente a espinha, que é alisada a cada preocupação.
Mulher não se acha realmente bonita. Nem Brigitte Bardot antes. Nem Gisele Bündchen agora.
Mulher nenhuma no mundo é vaidosa; vaidade é a confirmação de um atributo e ela desconhece suas qualidades.
Mulher nenhuma acredita que é bonita, apenas disfarça que é bonita.
O elogio que recebe soa como ironia. A ausência de elogio soa como reclamação.
Arrumar-se de manhã para a mulher não é um prazer, e sim um pânico.
No fundo, ela se considera um encalhe. Jura que qualquer novo amor é resultado de compaixão ou cegueira masculina.
Mulher não nasce bonita, torna-se provisoriamente bonita (em sua concepção, a beleza dura apenas um dia).
Ela se monta por 24h, mais do que isso não consegue: carrega o medo de se desmanchar com a luz e desiludir a expectativa do próximo.
Seus cuidados são vinganças: à infância, ao deboche da família, ao bullying na escola.
Dentro dela, ela continua uma nerd. Guardará para sempre a imagem de menina inteligente e problemática, de gorda balofa, de desengonçada e fora do time, de alta girafa, de sardenta enferrujada, de vesga fundo de garrafa.
Não adianta convencê-la de que ela é linda, ela se acorda despenteada e nasce de novo, como se não tivesse vivido antes.
Não é falsa modéstia, sequer é modéstia, ela se percebe feia. Toda mulher bonita acredita que, no máximo, pode se ajeitar.
Em seus olhos, corre uma insatisfação permanente que não permite descanso e luto.
Se seus cabelos são lisos, ela gostaria que fossem cacheados; se são cacheados gostaria que fossem ondulados, se são ondulados gostaria que fossem crespos.
A beleza é uma conclusão. E toda mulher vive de dúvidas, toda mulher é uma pergunta. Uma insaciável pergunta.

...

2011-08-09T14:36:00.002-03:00

Bianca Alves

Meu amor é frágil, tem a pele bem clarinha, esconde o sorriso entre os dedos e me ama com fome, tem algo nobre no meu amor, seus dedos rosados, os cabelos dourados e olhos tristes, pequenos e deus queira que meus.

Meu amor tem uma beleza mítica, de conto, te conto, fala baixinho e na intimidade sussurra,balbucia palavras de cais no meu ouvido, tem uma delicadeza que embaça minhas vistas, quando percebo meus olhos estão nadando nas águas salgadas de Hórus.

O meu amor passa as páginas dos livros como quem faz carinho, tenho vontade de tocar a escrita que penetra os seus sentidos, ser a escrita, quando fazemos amor, já na solidão do meu quarto, sentindo falta do nosso encaixe, eu me pergunto, será que eu já comecei a escrever na sua pele?

Aperte o PLAY

2011-07-01T00:36:00.002-03:00

2011-07-01T00:32:00.001-03:00

José Saramago

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,

manhãs e madrugadas em que não precisamos de

morrer.

Então sabemos tudo do que foi e será.

O mundo aparece explicado definitivamente e entra

em nós uma grande serenidade, e dizem-se as

palavras que a significam.

Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas

mãos.

Com doçura.

Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a

vontade e os limites.

Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o

sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do

mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos

ossos dela.

Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres

como a água, a pedra e a raiz.

Cada um de nós é por enquanto a vida.

Isso nos baste.

Ontem

2011-07-01T00:26:00.000-03:00

Mario Benedetti

Ontem passou o passado lentamente
com sua vacilação definitiva
sabendo-te infeliz à deriva
com tuas dúvidas estampadas na testa.

Ontem passou o passado pela ponte
e levou tua liberdade prisioneira
trocando seu silêncio em carne viva
por teus leves alarmes de inocente.

Ontem passou o passado com sua história
e sua desfiada incerteza
com sua pegada de espanto e de reprovação.

Foi fazendo da dor um costume
semeando de fracassos tua memória
e deixando-te a sós com a noite.

Aperte o Play e Sinta

2011-06-13T13:21:00.003-03:00

Vanessa e Marcelo Jeneci - A distância, de Roberto Carlos

2011-06-11T15:40:00.000-03:00

Vinícius de Moraes

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste

Eduardo e Mônica - Viva a publicidade que recria a beleza

2011-06-10T16:44:00.001-03:00

Eu e você

2011-06-07T12:21:00.002-03:00

Bianca Alves

Quero ver você ficar depois da festa

Quando todos forem embora

Quando os balões estiverem estourados

E do bolo sobrar só o glacê

Caixas de som no chão

Minha roupa não será uma novidade, nem a minha beleza

Só eu e você

Sem enfeites, amigos ou trilha sonora

Eu e você

Sem edição

Sem frases de efeito

Eu e você

Sem marcas, roupas, discursos e poesia

Eu e você

Em carne crua

Procurando o inédito, o que o outro ainda não tocou

Sem construções poéticas, míticas, literárias

Amando no seco, amor sem definições, roteiros, citando, Drummond, “Amor foge a dicionários e a regulamentos vários”
Quero amar o monstro que te habita
Quero amar o que me assusta, o que já me fez não querer, ontem, outrora, outros
Quero você acordando em pele, com cabelos desalinhados, rosto amarrotado, só depois vou te enfeitar dessa matéria humana,que tanto nos engana, quero antes o que tá dentro, o que só eu vi, sabe?
Quero as coisas no estado de rebentação, prontas pra nascer, puras, translúcidas, quero ver seus órgãos

Só eu e você

A única pessoa capaz de escutar minhas frases tortas, bobas, como se fossem poesia, só a intimidade produz isso, só a intimidade perdoa o que me humaniza, o que me torna comum.
Quero ser uma mulher comum
Sou uma mulher comum
Vem, me dispa dessa capa,casca, de poetisa, intelectual, sei lá, quero amar como as lavadeiras, que lavam as roupas de seus homens com lágrimas, músicas e sabão, amar é ficar do tamanho do outro, sem competição, sem largar na frente, quero a glória da chegada de mãos dadas contigo.

Só eu e você

No final de tudo
No silêncio de tudo

Eu e você

O amor me acolheu em seus braços brancos e pintados

2011-06-03T14:22:00.006-03:00

Bianca Alves

Chegou tão discreto, quieto, que não parecia nada

Não era pra durar

O amor me acolheu calado, instropectivo, me beijava só ao se despedir, nem ao menos me abraçava

Não, não era pra durar

Ouvia-me sem troca e se mostrava desinteressado na minha mania de falar

Definitivamente, não era pra durar

Eu insistia...sem entender

Algo me fazia querer ficar na sua boca, na pele clara, nos braços, no corpo, no cheiro, no cabelo de sol

Você quase não se mostrava

Mas o que via, era bom

E como nos livros vencidos pela insistência do leitor nas primeiras páginas, comecei a te ler

Era espantoso, você se parecia comigo, fui me reconhecendo na sua estante, CDs, filmes, você foi crescendo na minha história, foi ganhando os meus olhos curiosos, tornou-se a heroína do livro, com rima, repente e trilha
...

O amor aprendeu a me abraçar, agora me prende nos braços e lamenta quando nos separamos

Acostumou os ouvidos nas minhas histórias intermináveis de Sherazade

Não era pra durar, lembro que não

Hoje

Não faço nada antes de te L.er

Retrato Quase Apagado em que se Pode Ver Perfeitamente Nada

2011-05-27T11:34:00.001-03:00

Manoel de Barros

I

Não tenho bens de acontecimentos.

O que não sei fazer desconto nas palavras.

Entesouro frases. Por exemplo:

- Imagens são palavras que nos faltaram.

- Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem.

- Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser.

Ai frases de pensar!

Pensar é uma pedreira. Estou sendo.

Me acho em petição de lata (frase encontrada no lixo)

Concluindo: há pessoas que se compõem de atos, ruídos, retratos.

Outras de palavras.

Poetas e tontos se compõem com palavras.

II

Todos os caminhos - nenhum caminho

Muitos caminhos - nenhum caminho

Nenhum caminho - a maldição dos poetas.

III

Chove torto no vão das árvores.

Chove nos pássaros e nas pedras.

O rio ficou de pé e me olha pelos vidros.

Alcanço com as mãos o cheiro dos telhados.

Crianças fugindo das águas

Se esconderam na casa.
Baratas passeiam nas formas de bolo...
A casa tem um dono em letras.

Agora ele está pensando -
no silêncio Iíquido
com que as águas escurecem as pedras...
Um tordo avisou que é março.

IV

Alfama é uma palavra escura e de olhos baixos.

Ela pode ser o germe de uma apagada existência.

Só trolhas e andarilhos poderão achá-la.

Palavras têm espessuras várias: vou-lhes ao nu, ao

fóssil, ao ouro que trazem da boca do chão.

Andei nas pedras negras de Alfama.

Errante e preso por uma fonte recôndita.

Sob aqueles sobrados sujos vi os arcanos com flor!

V

Escrever nem uma coisa Nem outra -

A fim de dizer todas

Ou, pelo menos, nenhumas.

Assim,

Ao poeta faz bem

Desexplicar -

Tanto quanto escurecer acende os vaga-lumes.

VI

No que o homem se torne coisal,

corrompem-se nele os veios comuns do entendimento.

Um subtexto se aloja.

Instala-se uma agramaticalidade quase insana,

que empoema o sentido das palavras.

Aflora uma linguagem de defloramentos, um inauguramento de falas

Coisa tão velha como andar a pé

Esses vareios do dizer.

VII

O sentido normal das palavras não faz bem ao poema.

Há que se dar um gosto incasto aos termos.

Haver com eles um relacionamento voluptuoso.

Talvez corrompê-los até a quimera.

Escurecer as relações entre os termos em vez de aclará-los.

Não existir mais rei nem regências.

Uma certa luxúria com a liberdade convém.

VII

Nas Metamorfoses, em 240 fábulas,

Ovídio mostra seres humanos transformados

em pedras vegetais bichos coisas

Um novo estágio seria que os entes já transformados

falassem um dialeto coisal, larval,

pedral, etc.

Nasceria uma linguagem madruguenta, adâmica, edênica, inaugural
- Que os poetas aprenderiam -

desde que voltassem às crianças que foram

às rãs que foram

às pedras que foram.

Para voltar à infância, os poetas precisariam também de reaprender a errar

a língua.

Mas esse é um convite à ignorância? A enfiar o idioma nos mosquitos?

Seria uma demência peregrina.

IX

Eu sou o medo da lucidez

Choveu na palavra onde eu estava.

Eu via a natureza como quem a veste.

Eu me fechava com espumas.

Formigas vesúvias dormiam por baixo de trampas.

Peguei umas idéias com as mãos - como a peixes.

Nem era muito que eu me arrumasse por versos.

Aquele arame do horizonte

Que separava o morro do céu estava rubro.

Um rengo estacionou entre duas frases.

Uma descor

Quase uma ilação do branco.

Tinha um palor atormentado a hora.

O pato dejetava liquidamente ali.

Livres?

2011-05-23T16:01:00.007-03:00

Bianca Alves

Escrever é sempre matar algo, desconstruir deuses e pontes de salvação, não temo os mitos que expulso, expurgo, nasci cristã, como quase todos nas bandas de cá, depois me apresentaram a poesia e o deus da maioria morreu em mim, não sou ateísta, o que parece um paradoxo, creio e de tanto crer, não posso crer num deus carrasco, limitado, egocêntrico, que ama só se for correspondido, seguido, adorado, sou uma romântica, amor, amor mesmo, tem que ser desapegado, tem que existir sem a presença, sem a voz do outro lado da linha, da trilha, do equador,sei lá, amor é um bichinho desobediente .

Não quero correspondências de deus, nem cartas de recomendações, sou uma boa filha e quando amo, amo e pronto, ponto, não cabem julgamentos, a minha entrega não é pecado ( errar o alvo), pecado é não ir ao encontro de, dele, dela, de mim, o ser que amo não é uma escolha estética, religiosa, nem pagã, não é uma rebeldia, uma revolução, já que o amor é coisa de dois amantes, quase sempre egoístas por esquecerem o mundo lá fora, dos muros, dos preconceitos levantados, das novas bandeiras, do velho fundamentalismo imbecil de sempre, não se pauta o amor dos outros, como sabidamente disse, Caetano, “Todo mundo quer saber com quem você se deita, nada pode prosperar”, seria ideal se fosse assim, cada um cuidando do seu jardim, da sua forma de amar, sem definições bíblicas, messiânicas e escatológicas, amores seguem manuais?

O Brasil é um país ‘laico’ ( O laicismo é uma doutrina filosófica que defende e promove a separação do Estado das igrejas e comunidades religiosas, assim como a neutralidade do Estado em matéria religiosa), como também é um país livre, a mulher daqui é bem diferente da mulher talibã, ela pode mostrar a bunda, isso faz dela uma mulher livre? A cada 15 segundos, uma mulher é violentada no Brasil, de acordo com o Fundo de Desenvolvimento das Nações Unidas para Mulher (Unifem), quanta liberdade,hein?

Nossa miscigenação nos misturou? Será? Afinal, todos têm um amigo negro, ‘minha filha até se casou com um’, acho que você já escutou isso e o racismo continua em alta ou você acha que o personagem do Lazaro Ramos, acabou com isso? Negros quando exercem alguma forma de poder são metidos e egocêntricos, como o da novela das 8?

O país laico (leia de novo) tem uma banca evangélica na câmara que anda endemonizando e fomentando a violência contra os homossexuais no Brasil, o que está escrito nas escrituras, não rege as leis e normas do país, em alguns lugares do mundo a bíblia sagrada não passa de uma alegoria, um livro mítico, os cristãos hoje são cerca de 2 bilhões, 1/3 da humanidade, somos hoje, mais de 6 bilhões de pessoas, o que significa, amado, querido, que a maioria das pessoas não acreditam no seu deus. Não estou confrontando, nem sendo herege ( aquele que escolhe), gosto da palavra, gosto de escolher e não serei condenada por isso, o meu DEUS, me quer bem, nos quer bem e me ama,amando quem o meu coração escolher.

Gays, Lésbicas, Bissexuais, Travestis, Transexuais,Transgêneros e Heteros, amem, só não amem com medo, isso seria pecado,isso seria errar o alvo. AMEM, AMÉM!

A banda mais bonita da cidade

2011-05-23T11:47:00.000-03:00

Oração

Ficar nua

2011-04-14T17:19:00.002-03:00

Bianca Alves

Simone de Beauvoir nua

A foto acima é da filósofa, escritora, Simone de Beauvoir, a mulher que não temia o sexo, o outro, que discutia o existencialismo e o papel da mulher na sociedade, a Simone, amante (aquela que ama), do grande Sartre, nunca foi pequena diante do homem Sartre, a bela imagem das ancas de Simone, revelam uma nudez clara, diante dos bons modos e preconceitos, seu nu é belo, feminino, doce, voraz, nada fugaz, vulgar, é o estar só e inteiro, é inaugurar o que parecia pronto, não existe nada mais desafiador do que ficar nu diante do ser amado, o escolhido para acolher, para aquecer depois que os corpos se desencontram, faz frio, frio.

A mulher no espelho, sem retoques, inspira, seus saltos, me assaltam, é comovente olhar Beauvoir, viajo, será que o fotógrafo responsável por congelar a bela cena, teve o prazer de tocá-la? Acredite, não estou falando de sexo, a gente sempre sabe o que fazer com o sexo, ele chega a ser limitado de tão humano, de tão nosso, sabemos onde tocar, mas, tocar o outro é matéria pra poucos, a pele é frágil e engana, se arrepia com vultos, ventos fortes e atritos, quero ver tocar por dentro, permanecer na ausência, por birra, ser burilado, amor mesmo é escrito por dentro, talvez seja essa minha dificuldade de entendê-lo, eu não vejo o amor, incrustado no lado de dentro, de dentro da gente, é preciso ficar nua, sem descer do salto, sem se perder no outro, sejamos inteiros na nossa nudez, vamos, me fotografe?

Matando a Madame Bovary

2011-04-06T12:10:00.003-03:00

Bianca Alves

Lendo Flaubert, Madame Bovary, um clássico da literatura universal, comecei a me perguntar, até quando vai o amor? O amor mesmo, nu, sujo e imperfeito, Bovary é uma moça que cresce lendo romances, casa com um homem comum, despido de poesia, um homem bom, mas, real.

Ela, infeliz, procura o amor em outras bocas e morre sem encontrá-lo.

Conviver com o real dói, o real aniquila as histórias das nossas construções poéticas, o príncipe, o Romeu de Shakespeare, o Florentino de Gabriel Garcia Marquez, e tantos homens e mulheres que a literatura, a música e o cinema criaram, nos fizeram exigentes demais, temos olhos viciados no amor romântico, precisamos lavar a palavra, despir o corpo do corpo esperado, como diz Adélia Prado, “De vez em quando Deus me tira a poesia. Olho pedra, vejo pedra mesmo”, é preciso olhar a pedra, amar a pedra, imóvel, estática, sem função, é preciso se encantar com o homem comum, aprenda, poesia se vier, será de vez em quando, inesperada e sem rimas, será uma conversa cansada depois do trabalho, um beijo com gosto de ontem, o amor, segura suas mãos pra atravessar a rua, atravessar a vida, tá naquele doce que você gosta na geladeira e que ele/ela, não esquecem de comprar,nem todo amor é trovador, ele pode ser silencioso, é preciso estar atento as suas aparições e sinais.

Perceba! ele pode tá tão dentro, alojado e pode ser tão grande que você ainda está o esperando...

EI!!! Isso que você tá vivendo aí...

JÁ PODE SER O AMOR!

Sou todo saudade

2011-04-06T11:01:00.002-03:00

Fabrício Carpinejar

A saudade é uma separação que inventou o casamento.
Não é reencontrando minha mulher que desfaço o mal-estar de ter estado longe. Ainda que seja uma hora, um dia, uma semana.
Sentir saudade agora é sentir as saudades de minha vida com ela.
Saudade é uma experiência que não termina de terminar.
Com a saudade, não sinto falta dela, mas do que sou com ela.
Saudade é vaidade. Lamento a própria ausência, apesar de parecer preocupado com a ausência dela.
Saudade é o luto do meu pensamento, a morte do meu pensamento. É nunca mais pensar como solteiro; é pensar como casado daqui por diante. Jurarei que minha risada é mais extravagante em sua companhia, de que sou mais elegante em seus ombros, de que o mundo gosta de nos ver abraçados.
Saudade é não se bastar mais, é depender de alguém para continuar sendo. Depender de alguém até para deixar de ser.
Com a saudade, finjo que me preocupo com minha amada, mas é apenas um jeito de me preocupar comigo. Ela não está mais perto para me melhorar, me antecipar.
Não é que posso perdê-la, eu é que posso me perder longe do que já fui com ela.
Saudade é uma soma daquilo que não somos quando o outro se afasta e daquilo que somos quando o outro está junto. É a certeza de nossa insuficiência. Representa um desfalque da personalidade. Passo a me dar conta de que somente existo para me exibir à ela. Isolado, tenho a sensação de engano, de boicote, de que não nasci inteiro, de que não morrerei inteiro. Minhas palavras ficam tímidas; meu rosto, desafinado.
Saudade é imaginar por dois não sendo mais nenhum. É agir solitário no plural.
Não é uma generosidade, mas seu contrário: um profundo egoísmo; não queremos que amada se distancie para que ela não descubra nossa desimportância. No fundo, é o medo de que a nossa companhia não sinta saudade. O receio do fim. A primeira histeria. A primeira crise de nervosismo.
Saudade é uma covardia corajosa, uma ansiedade cheia de paciência, uma preocupação despreocupada. É se ofender elogiando outro, é se elogiar ofendendo o outro.
Saudade é uma antecipação do abandono. Uma despedida provisória que dói igual a um desenlace definitivo. É um aceno que não entrega a mão ao ar, um cumprimento que não fecha os dedos.
A saudade é acordar na sexta como se fosse sábado. É vestir nossa roupa predileta para permanecer em casa. É arrumar a cama para dormir no sofá.
A saudade surge antes da saudade. Definimos dentro do fato qual será a lembrança de que sentiremos saudade. Sentimos saudade no meio da experiência.
Saudade é uma alegria entristecendo.
Porque toda alegria só será definitiva depois da saudade. Depois da tristeza.

Prosa Patética

2011-04-06T09:51:00.001-03:00

Viviane Mosé

Nunca fui de ter inveja, mas de uns tempos pra cá tenho tido.
As mãos dadas dos amantes tem me tirado o sono.
Ontem, desejei com toda força ser a moça do supermercado.
Aquela que fala do namorado com tanta ternura.
Mesmo das brigas ando tendo inveja.
Meu vizinho gritando com a mulher, na casa cheia de crianças,
Sempre querendo, querendo.
Me disseram que solidão é sina e é pra sempre.
Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho.
Essa extensão, largura, páramo, planura, planície, região.
No entanto, a soma das horas acorda sempre a lembrança
Do hálito quente do outro. A voz, o viço.
Hoje andei como louca, quis gritar com a solidão,
Expulsar de mim essa Nossa Senhora ciumenta.
Madona sedenta de versos. Mas tive medo.
Medo de que ao sair levasse a imensidão onde me deito.
Ausência de espelhos que dissolve a falta, a fraqueza, a preguiça.
E me faz vento, pedra, desembocadura, abotoadura e silêncio.
Tive medo de perder o estado de verso e vácuo,
Onde tudo é grave e único. E me mantive quieta e muda.
E mais do que nunca tive inveja.
Invejei quem tem vida reta, quem não é poeta
Nem pensa essas coisas. Quem simplesmente ama e é amado.
E lê jornal domingo. Come pudim de leite e doce de abóbora.
A mulher que engravida porque gosta de criança.
Pra mim tudo encerra a gravidade prolixa das palavras: madrugada, mãe, Ônibus, olhos, desabrocham em camadas de sentido,
E ressoam como gongos ou sinos de igreja em meus ouvidos.
Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo.
Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio.
Clarice diz que sua função é cuidar do mundo.
E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjada,
Não tenho bons modos nem berço.
Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito.
O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito?
Eu, cuja única função é lavar palavra suja,
Neste fim de século sem certezas?
Eu quero que a solidão me esqueça.

Claro, claros

2011-03-23T20:59:00.010-03:00

Bianca Alves

S São tantas ideais soltas, tantos achismos, abismos, ismos, conjecturas, rompimentos, são novas visões, e um certo despreparo diante do novo, não que eu queira uma fórmula, um jeito mais fácil de chegar, de entender, mas, quem sabe um roteiro, com falas menos confusas, e algo certo, mais certo, logo ali, escrevo mesmo é pra confundir, pra perturbar, pra desfazer, pra fazer você ai, você mesmo, pensar, será? É com você que eu falo, você que não questiona nada, que grita no twitter e acha que tem voz, que produz fotos de uma falsa alegria em alguma rede, não na rede olhando o céu, você que não tem paz, dói, você real é tão pobre, sem corretivos, sem o rosto trabalhado no photoshop, você , você que não rompe com um amor cansado, saiba, você perdeu, e amores,amores meu bem, são apostas, apostas nossas, não se admite perder tamanho investimento, como é que fulano foi capaz de me deixar, logo eu, que me perfumo toda, que alinho os cabelos só pra ele bagunçar, que deixei as cochas torneadas pra parecer com a daquelas moças, aquelas que poucos tocam e todos querem, leia por ler, eu só preciso falar, ando transpirando palavras, me deixe expulsá-las, pulsá-las, pulá-las, leia sem nenhuma pretensão, não sei nem como eu vou acabar o texto, já que todo rompimento dói, o finalizarei, logo mais, com três pontos e voltarei a ele, com algumas críticas e uma vontade de rasgá-lo na tela, estive pensando, a poesia só mora no papel manchado,rasurado e na letra arredondada do amante, é preciso se fazer entender, deixar o amor claro e desposá-lo somente no escuro, deve ser por isso, que finalizamos as cartas de amor com perfumes, é preciso levar cheiros e penetrar o outro com a nossa ausência. Comprei uma maquina de escrever (risos), uma Remington linda, vou catar palavras nela e escrever para o ser que amo, muitos dirão que sou nostálgica, romântica, sei lá, sei lá o que sou, só quero catar cuidadosamente palavras de afeto, as mesmas, não se escreve diferente sobre o amor, o conteúdo do amor é que é diferente, nunca o repeti, não cometeria tamanha indelicadeza, amo, e é inédito o meu querer, então me queira, e quando se cansar, não espere o meu cansaço pra ir, vá, amores são livres, os que passaram por mim já adormecem em outros braços e fazem novas promessas, será sempre assim, é claro, claro amor, que quero quietar meu corpo no seu e me embolar nos seus desenhos e beijar seus cabelos claros, e demorar, de morar, morar, orar, ar, anos no seu peito (...)

O vazio da intimidade

2011-03-15T10:20:00.000-03:00

Marcia Tiburi

Intimidade é a categoria inventada para dar conta do aspecto mais interior da experiência pessoal humana. Diz-se íntimo do que não pode ser exposto. Fala-se da intimidade para expressar aquilo que não cabe na exterioridade das existências. Íntimo é sempre relativo ao que se esconde, ao reservado, ao que se preserva do contato com a esfera da vida pública. É uma instância de segredo, por meio da qual seres humanos se sentem donos de si mesmos. Íntimo é, pois, o lugar onde cada um se sente descoberto em sua subjetividade apenas para si mesmo, em uma espécie de contraposição ou negação da objetividade. Como na solidão na qual, em vez de sofrimento, encontra-se a salvaguarda de si. Por meio da intimidade cada um se sente em uma ilha deserta para a qual viajou voluntariamente.

Íntimo é aquilo que não pode ser simplesmente comunicado. É o que se aparta da comunidade mesmo permanecendo dentro dela. Íntima é, da vida, a parte silenciosa, a que não pode ser publicada. Ocorre que a cultura humana é marcada pela exigência de comunicabilidade. Relacionamo-nos uns aos outros e nesta ação linguística está o cerne da experiência humana enquanto ela é política e ética. Certamente deturpamos o sentido da comunicabilidade quando a compreendemos como mera relação de troca em um mundo de mercadorias.

Na cultura contemporânea em que as tecnologias da imagem aliadas aos meios de comunicação de alta difusão determinam as formas de vida na sociedade do espetáculo, em que a era digital define um padrão estético e ético de ação, em que a compulsão à exposição de si vai das revistas de celebridades às redes sociais, não é difícil pensar que vivemos no tempo da banalização da intimidade. Tal banalização é, na verdade, um interessante paradoxo. Se banal é aquilo que pode ser usado por todos, enquanto íntimo é aquilo que pertence apenas a um indivíduo, como seria possível banalizar o íntimo sem eliminá-lo? Em outras palavras, se banalizamos o íntimo e assim o eliminamos, será mesmo do íntimo e da intimidade que ainda estamos tratando? Ora, a expressão da intimidade sempre fez parte dos esforços poéticos e literários na história humana. Mas se não foi simples para os poetas, por que devemos achar que é tão alcançável e comunicável pelos internautas e usuários das mídias contemporâneas em geral?

A intimidade banal não existe. Aquilo que podemos chamar de compulsão à exposição representa-se na extinção do íntimo. Se íntimo é o que não se expõe não podemos considerar que a publicização da vida tem simplesmente o poder de extirpá-lo. A exposição de “intimidades” – como as partes íntimas, as mais ocultas no corpo de uma pessoa – são bem conhecidas nas representações de obscenidades que compõem a pornografia. Há que se considerar, no entanto, que o órgão sexual exposto já não é íntimo, mas obscenamente recortado, ele é qualquer coisa que se dá a conhecer como objeto, como algo não mais experimentado subjetivamente, mas objetivamente percebido. Íntima é uma experiência de subjetividade que não é facilmente medida em termos objetivos. Ela é conhecida apenas negativamente.

A pergunta é, portanto, em que momento o íntimo deixa de existir? Por que precisamos pensar que os tempos de miséria da subjetividade vencem tão facilmente o elemento misterioso que compõe a experiência de si a que denominamos intimidade e sobre a qual podemos falar apenas de fora, justamente porque as palavras apenas a tocam como algo externo à medida que ela se refere a um “dentro”? Que lógica seria esta que desconsidera tão facilmente sua potência? Discursar sobre seu fim é alerta contra um perigo que paira sobre ela ou mera propaganda niilista que inventa tê-la encontrado?

A intimidade é mais uma forma de relação do que uma instância. Assim, não podemos dizer que o ciberespaço, que a internet como “lugar” substitui o lugar da intimidade, porque a intimidade não é simplesmente algo que se encontra no espaço, não é, portanto, um objeto. Ela é, muito mais, aquilo que, do espaço não se pode simplesmente acessar. Tampouco é um dentro que se põe para fora. A chave da intimidade pertence unicamente a seu portador. Assim é que a intimidade é um modo de relacionar-se com espaços e objetos que se configura e reconfigura nos processos sociais. Ela é uma experiência pessoal.

Logo, as redes sociais não eliminam a intimidade pela sua hiperexposição porque intimidade é o que, sendo exposto, já não está ali. O que as pessoas expõem é a angústia do vazio enquanto a intimidade é algo que permanece na esfera de segredo de cada um. Logo, a exposição da intimidade na internet ou é mentira ou é compulsão à exposição. A intimidade mesma é uma força de negação que não se reduz a demandas objetivas sem resistência.

Mulher

2011-03-08T22:02:00.005-03:00

Bianca Alves

Dia internacional da mulher

Filme, Os Sonhadores (The Dreamers) , dirigido por Bernardo Bertolucci, cena inspirada na Vênus de Milo

Apesar da graça e leveza que carregam nos pés e na dança do corpo e dos cabelos

esvoaçados, comportados, revoltos, soltos, presos

uma única mulher carrega com elegância tantas outras, de tantas formas

não se toca a mesma mulher num único dia

não se abraça esse ser infinito

não se repete nada na mulher

desconfio que a poesia nasceu de seu ventre

ser perigoso por ser cheio de curvas, abismos

ama-se a possibilidade de tocá-la

ama-se a possibilidade de entendê-la

ser curioso e devastador

segundo a escritura sagrada foi ela que despertou o profano

a fome imediata, o olhar que pretende ser beijo

ser mitológico, enigmático, transparente, inspirador

completa a existência do mundo

a minha existência

de choro fácil, de riso fácil

quantos não morreram tentando tocar a alma de uma mulher?

Helenas, mulheres de Atenas, Marylin, Leila Diniz, Olga Benário, Rosa Luxemburgo, Frida Kahlo, Marisas, Marias...você

me alimentaram, me carregaram nos braços, melhor lugar pra morar numa mulher

de bíblias nas mãos, acreditam poder salvar o mundo

de pintura forte, telas vivas

de olhar triste, é fácil escrever pra elas

de voz doce, acredite elas não são fracas

mulheres que amam seus homens, força e delicadeza

mulheres que amam mulheres, delicadeza e longas conversas

mulheres que amam seus filhos, fetos, afetos,eternos

mulheres que amam seus amigos, laços ternos

mulheres com bandeiras, incansáveis

mulheres sem bandeiras, esperam

mulher e música, letra, composição, inspiração

mulheres na literatura, literatura

MULHER=inclassificável, ilegível,intraduzível, não se traduz nada no coração de uma mulher e impossível não amar o ser que inventou o amor.

Texto publicado em março de 2010, vale a pena ler de novo.

Dentro

2011-03-03T13:56:00.002-03:00

Bianca Alves

Nenhuma cama nos comporta, conforta, o amor nasce no carro, no escuro, no quarto com ouvidos alheios, nossos corpos falam uma língua estranha, não nos obedecem, são mãos bobas, tolas, a andar por caminhos conhecidos do prazer, você me remete a novas taras, caras, falas, suas tatuagens ficam em mim, e perto do seu sexo, você faz com que eu leia “Bow to me”, assim eu me curvo, me entrego e entro na sua morada, meu lugar, amor...

É dentro

Eu sempre achei que o amor, que o grande amor

2011-02-16T14:31:00.001-02:00

André Newmann

Eu sempre achei que o amor, que o grande amor fosse incondicional. Que quando houvesse um grande encontro entre duas pessoas tudo pudesse acontecer… Porque se aquele fosse o grande amor, ele sempre voltaria triunfal… Mas nem todo amor é incondicional… Acreditar na eternidade do amor é precipitar o seu fim. Porque você acha que esse amor aguenta tudo, então de um jeito ou de outro você acaba fazendo esse amor passar por tudo…. Um grande amor não é possível. E talvez por isso é que seja grande – para que nele caiba o impossível.

Eu sempre achei que o amor, que o grande amor, fosse incondicional. Que quando duas pessoas se encontram, quando este Encontro acontece, pode trair, brochar, azar, todas as porradas… Sendo o grande amor, ele voltará triunfal, sempre. Mas não, nenhum amor é incondicional. Então, acreditar na incondicionalidade é decididamente precipitar o fim do amor. Porque você acha que esse amor aguenta tudo, então de um jeito ou de outro você acaba fazendo esse amor passar por tudo… E um amor não aguenta tudo. Nada nessa vida é assim. Daí você fala que esse amor não tem fim, para que o fim então comece. Um grande amor não é possível – e talvez por isso é que seja grande. Assim, nele obrigatoriamente cabe, tem de caber também o impossível. Mas quem acredita? Quem acredita no impossível? Se não apaixonadamente? Como a um Deus, incondicionalmente?

Trecho do Livro: Ensaios de Amor

2011-02-16T14:14:00.001-02:00

Alain de Botton

Quando olhamos para alguém (um anjo) de uma posição de amor não correspondido e imaginamos os prazeres que estar no céu com essa pessoa poderia nos trazer, tendemos a deixar de lado um risco relevante: como os seus atrativos podem num instante empalidecer se ela começar a nos amar. Nos apaixonamos porque desejamos escapar de nós mesmos com alguém que é tão bonito, inteligente e interessante quanto somos feios, estúpidos e chatos. Mas, se um ser tão perfeito um dia se virasse e decidisse que nos amaria? Só podemos ficar um tanto chocados: como pode ele ser tão maravilhosos como havíamos esperado quando tem o mau gosto de aprovar alguém como nós? Se para amar precisamos crer que o amado nos supera de algum, não é um paradoxo cruel que emerge quando ele retribui esse amor? Somo levados a perguntar: "Se ele/ela é realmente tão maravilhoso(a), como é possível que ele/ela possa amar alguém como eu?".

(...)

Poucas coisas podem ser ao mesmo tempo tão animadoras e tão aterrorizantes quanto reconhecer que se é o objeto do amor de outra pessoa, pois se você não estiver de todo convencido de sua própria capacidade de amar, então receber afeto pode parecer como receber uma grande honra sem saber ao certo o que se fez para merecê-la. (...) Existem pessoas para quem essas demonstrações são apenas uma confirmação do que elas suspeitaram o tempo todo: de que são por essência passíveis de serem amadas. Contudo, existem aquele que, sem crer em sua própria capacidade de despertar amor, não se deixam convencer tão facilmente.

Raio-X de um amor sem fim

2011-02-16T14:02:00.001-02:00

Xico Sá

Nem me lembro mais o dia em que partiste. Continuas aqui dentro de casa e do esqueleto deste velho homem. Não há data nem memórias para este tipo de partida. Apenas deixei de regar as plantas por um tempo, como se fosse uma cerimônia de adeus. No mais… representas todos os meus fantasmas e surtos de sempre, as assombrações de quem fracassa na esquina do Exagero com a Má-Sorte, mala-suerte amém.

Fratura exposta, raio-X da calavera de um drama mexicano, como a culinária temática da última noite, olvidas, cariño? Ou já havias partido de véspera? Nunca se sabe. Na dúvida assumo a culpa, porque amor sem culpa é Roma sem hóstia.

É o que eu mais ou menos dizia: as mulheres são todas diferentes. Quando se perde um homem, há outro igual ao virar da esquina. Quando se perde uma mulher, é uma vida. Desde o dia em que cai aos pés de certa dama, não sabia se estava a ganhá-la ou perdê-la. O AMOR É FODIDO, do amigo ultramarinho Miguel Esteves Cardoso, me ensina coisas, aqui releio as linhas do fado, reinventando Capibaribes e Tejos.

Ao contrário das pulgas sado-camonianas, este gajo, em passeio comigo em certa noite das antigas, na cidade de São Paulo, boate Love Story, dizia que as lágrimas das raparigas são coquetéis sem álcool.

Dizer “não chores” funciona sempre, porque só mencionar o verbo “chorar” emociona-as e liberta-as (na próclise amorosa fora de tempo e lugar, acredite), dando-lhes carta branca para chorar ainda mais. As raparigas, depois de chorar, soprou-me o mesmo gajo, lirismo-Morrisey, ficam com vontade de fazer amor, compadre.

Eu vi o fim no dia em que ela chupou meu pau em prantos. Com a devoção de sempre, mas sem a paixão de outrora. E assim, às lágrimas, fomos dando tintas finais ao idílio. Mas agora, no momento em que gasto o latim, acabamos de chegar de outro tipo e vale de lágrimas, o além sem volta, por supuesto.

Mas ela ainda está aqui comigo, eu sinto.

Guardo o ridículo costume de não deixar mulher que amo ir embora nunca. Ainda mais ela, a mais sublime. Só desgrudará com o meu cadáver.

Nem me lembro o dia em que partiu a desalmada, tampouco saiu desta casa.

Cai um objeto, um ralador de queijo que me faz lembrar do risoto dela. O ralador ganha vida e me rala a pele. Sangue, sangue, sangue!

Hitchcock do amor, sinto os utensílios do lar em permanente mal-assombro e suspense.

Aqui no mesmo sobrado morreu um homem, conta uma vizinha. Nem ligo. Só o que restou do amor não inteiramente gasto me assusta. Tais partículas rondam o mundo e nunca descansam, reencarnando em outros seres, coitados.

Nem me lembro mais o dia em que partiste. Para o meu coração brega, amoroso e sentido, ontem continua sendo sempre hoje. Como o para-choque de um caminhão que vai e volta na rodovia da Saudade com a mesma frase triste.

(Na vitrola, toca Siboney, claro, play again, viver é bolero).

Amor sem barraco não é amor

2011-01-20T17:40:00.000-02:00

Xico Sá

"Acabamos numa boa", me diz a amiga W., uma das tantas moças de fino trato que me elegeram confidente. Tudo bem, sou todo ouvidos, escuto imperturbável e sereno como uma caricatura do doutor Sigmund Freud baforando o seu charuto.

Ela prossegue: "Sem drama mesmo, sabe?".
Sim, sei, conta outra para ver se acredito.
Nunca achei que fosse possível terminar de uma forma tão tranqüila e sem mágoas, continua W. sem parar de falar, compulsiva, com sua narrativa sob suspeita.
Ah, conta outra, amiga, desconfio no meu inoxidável silêncio de ouvidor-geral dos corações aflitos.
A mulher com W maiúsculo, como naquela canção do Mundo Livre S/A, narra ainda: Acabar assim é ótimo, agora temos toda a tranqüilidade para cuidar das coisas práticas sem aquela loucura no juízo?.
Na minha silenciosa caixola de confidente, agora toca baixinho outro refrão: Que mentira, que lorota boa. Essa é do Luiz Gonzaga, um clássico , não sei pensar sem fundo musical, mania antiga, caro(a) leitor(a).
Ela fala mais que o homem da cobra, um Pentecostes de conversa, sempre com a mesma tese: acabamos numa boa, numa "nice".
Conta outra, minha querida, pensa que eu nasci ontem e de sete meses?
Ah, toda vida que alguém me conta que pingou o ponto final em um relacionamento sem as dores de sempre, ligo o botão de todas as dúvidas e suspeitas.
O amor, se é amor, não se acaba de forma civilizada.
Nem no Crato, Brumadinho, Mimoso ou Estocolmo, na Suécia.
Se ama de verdade, nem o mais frio dos esquimós consegue escrever o "the end" com o dedinho no gelo sem uma quebradeira monstruosa.
Fim de amor sem baixarias é o atestado, com reconhecimento de firma e carimbo do cartório, de que o amor ali não mais estava.
O mais frio, o mais cool dos ingleses estrebucha e fura o disco dos Smiths, I Am Human, sim, demasiadamente humano esse barraco sem fim. O mais relaxado dos latinos se acaba no bolero de Bienvenido Granda, com suas angústias e perfumes de gardênias. O mais zen dos brasileiros acaba com os mananciais da água que passarinho não bebe. E tome Roberto, Waldick ou Chico Buarque, no caso dos mais finos.
O que não pode é sair por ai assobiando, camisa aberta, relax, chutando as tampinhas da indiferença para dentro dos bueiros das calçadas e do tempo.
O fim do amor exige uma viuvez, um luto, não pode simplesmente pular o muro do reino da Carençolândia para exilar-se, com mala e cuia, com a primeira costela ou com o primeiro traste que aparece pela frente.
Acabar numa boa é como nada tivesse havido. Conta outra que só acredito no amor dos corações em permanente barraco.

Rascunho

2011-01-16T21:58:00.000-02:00

Michel Melamed

Matéria frágil é o amor, amor. Por exemplo: uma bomba nuclear e ele já era. Por isso todo casal deveria antes, durante e depois de tudo ser amigo. Só a amizade e a as baratas sobreviverão ao fim do mundo do amor.

Outra: encantamento é a coisa mais importante do mundo (petróleo nada, os carros são movidos a encantamento). É claro que acho a criatividade a coisa mais importante do mundo, mas vida deveria ser um pedaço de criatividade cercado de encantamento por todos os lados. Quero dizer, criatividade é a chama, conquanto encantamento é o fósforo, a caixinha, o sambista… e o paiol.

Michelangelo sabia das coisas, vide “A Criação do Homem”. Assim, todo teto é potencialmente uma Capela Sistina. Em suma, encantamento é algo frágil. Encantamento é um bichinho de pelúcia que fala, anda e sente e pensa. É uma pessoa de pelúcia. É a pessoa mais linda do mundo de pelúcia. A pessoa mais linda do mundo nua e de polainas de pelúcia. E te amando. Encantamento é tesão lírico – ou tesão e lirisimo. Mas é frágil como qualquer coisa que morre. Cuide do seu encantamento sob risco de virar cimento – ou rima vã. Aliteração – ou renavam. Enfim, figura de linguagem, retórica, balela, baleia… Pois a sombra do encantamento é pesada e esperneia. Esmaga sem maldade, mas esmaga, atropela, pisa. Tem gente que a gente vê no olhar a sombra do encantamento repisada.

Lembrei dos Paralamas: “Cuide bem do seu amor”. Ao contrário dos filmes e do desejo popular, se tiver de ser será, etc, o amor é o eterno pique até a porta do elevador fechando. Quer dizer, torça para que tenha alguém dentro, que te ouça gritar “segura, por favor!”, e, fundamentalmente, corra na direção dele(a).

Porque amor é vida, na plenitude, assim, caminha para morte, seu mar é o fim. Delicado jogo esse, sobre o arame sobre o abismo sobre o poema sobre a página sob os olhos. Em que aquilo é tudo na vida e ainda se tem a vida inteira – não no sentido de tempo, mas espaço. Por isso o casamento é meia pedra no caminho andado para o andor de barro da dor do fim do amor.

Há que se ter destreza para equilibrar tantos contorcionistas chineses, bigornas de cristal, tratores de papel, jumbos de mel… O amor é tão sinistro que te faz viver por contraste – vide o texto.

O amor é o eixo da desmáquina. O amor é molhar a mão. O amor é qualquer coisa que qualquer um escreva, enfim. E esse é o perigo. E ainda bem. E ainda mal. E aí dá. Mas quem sou eu pra falar de Roma?

Rabiscos de Caio

2011-01-12T23:02:00.000-02:00

Caio Fernando Abreu

"Você vai me abandonar e eu nada posso fazer para impedir. Você é meu único laço, cordão umbilical, ponte entre o aqui de dentro e o lá de fora. Te vejo perdendo-se todos os dias entre essas coisas vivas onde não estou. Tenho medo de, dia após dia, cada vez mais não estar no que você vê. E tanto tempo terá passado, depois, que tudo se tornará cotidiano e a minha ausência não terá nenhuma importância. Serei apenas memória, alívio, enquanto agora sou uma planta carnívora exigindo a cada dia uma gota de sangue seu para manter-se viva. Você rasga devagar o seu pulso com as unhas para que eu possa beber. Mas um dia será demasiado esforço, excessiva dor, e você esquecerá como se esquece um compromisso sem muita importância. Uma fruta mordida apodrecendo em silêncio no quarto.”

VIOLINOS NÃO ENVELHECEM

2011-01-12T22:55:00.000-02:00

Rubem Alves

Eu a escrevi faz muito tempo --- uma estória de amor. Quem a leu, eu sei, não se esqueceu.

Por razão do dito pela Adélia: " o que a memória ama fica eterno". História de amor não inventada, acontecida, tão comovente quanto Romeu e Julieta, Abelardo e Heloísa. O que fiz foi só registrar o acontecido.

Preciso contá-la de novo, para benefício daqueles que não a leram pela primeira vez, e a fim de acrescentar um final novo, inesperado, acontecido depois.

A testemunha que me relatou o sucedido foi sobrinho, médico-músico, pessoa querida e bonita.

Atrasou-se para um compromisso na minha casa, chegou três horas depois, explicando que havia ido ao velório de um tio de 81 anos de idade que morrera de amor. Parece que seu velho corpo não suportara a intensidade da felicidade tardia, e os seus músculos não deram conta do jovem que, repentinamente, dele se apossara.

O amor surgira no tempo em que ele é mais puro: a adolescência.

Mas naqueles tempos havia uma outra Aids, chamada tuberculose, que se comprazia em atacar as pessoas bonitas, os artistas, os apaixonados --- esses eram os grupos de risco.

Pois ela, a tuberculose, invejosa da felicidade dos dois, alojou-se nos pulmões do moço, que teve de ir em busca de ar puro, no alto das montanhas, sanatório, tal como Thomas Mann descreve em seu livro -A montanha mágica.

Quem ia para tais lugares despedia-se com um "adeus", um olhar de "nunca mais".

Na melhor das hipóteses, muitos anos haveriam de passar antes do reencontro.

Imagino o sofrimento da jovem dividida: o corpo, naquela casa, a alma por longe terra!

Na vida daquela menina, que surda, perdida guerra... (Cecília Meireles).

Valeram mais os prudentes conselhos da mãe e do pai: não trocar o certo pelo duvidoso.

Vale mais um negociante vivo que um tuberculoso morto. E aconteceu com ela o que aconteceu com a Firmina Dazza, que de longe e às escondidas namorava o Fiorentino Ariza, na estória de Gabriel García Márquez Amor nos tempos do cólera, que foi obrigada pelo pai a se casar com o doutor Urbino: não se troca um médico por um escriturário. Casou e com ele ficou até que, depois de 51 anos, veio a libertação...

Ela casou. Ele casou. Nunca mais se viram. Quando ele tinha 76 anos, ficou viúvo. Quando ela tinha 76 anos (ele tinha 79), ela ficou viúva. E ficou sabendo que ele estava vivo. A curiosidade e a saudade foram fortes demais. Foi procurá-lo. Encontraram-se. E, de repente, eram namorados adolescentes de novo.

Resolveram casar-se. Os filhos protestaram. Eles, os filhos, todos os filhos, não suportam a idéia de que os velhos também têm sexo. Especialmente os pais. Pais velhos devem ser fofos, devem saber contar estórias, devem tomar conta dos netos. Mas velho apaixonado é coisa ridícula. Não combina. Mais detalhes no livro da Simone de Beauvoir sobre a velhice. E houve também aquela estória do programa Você decide: o velho pai, infeliz a vida inteira com a esposa, encontra uma mulher por quem se apaixona.

A pergunta: ele deve ou não deve deixar a esposa para viver o novo amor? Você decide... A decisão do público --- os filhos, evidentemente: "Não, ele não deve viver o novo amor..."

Os filhos sempre decidem contra o amor dos pais.

Mas, na nossa estória, os dois velhos deram uma solene banana para os filhos e foram viver juntos em Poços de Caldas. Viveram um ano de amor maravilhoso, e ele até começou a escrever poesia e voltou a tocar o violino que ficara por mais de 50 anos sobre um guarda roupa, porque a esposa não gostava de música de violino. Confessou ao sobrinho: "Se Deus me der dois anos de vida com esta mulher, minha vida terá valido a pena..." Bem que Deus quis. Mas o corpo não deixou. Morreu de amor, como temia o Vinícius.

Achei a estória tão bonita que a transformei numa crônica a que dei um título inspirado nas Sagradas

Escrituras: "... e os velhos se apaixonarão de novo".

Começa aqui o novo final para a estória.

Passaram-se semanas. Eram dez horas. Eu estava trabalhando no meu escritório. O telefone tocou.

Voz aveludada de mulher do outro lado.

--- É o professor Rubem Alves?

--- Sim, respondi secamente. Eu sou sempre seco ao telefone.

--- Quero agradecer a belíssima crônica que o senhor escreveu com o título: " ...e os velhos se apaixona-rão de novo". O senhor já deve ter adivinhado quem está falando....

--- Não, respondi. Por vezes eu sou meio burro. Aí ela se revelou:

--- Sou a viúva.

Foi o início de uma deliciosa conversa de mais de 40 minutos, interurbano, em que ela contou detalhes que eu desconhecia. O medo que ela teve quando ele resolveu mandar consertar o violino! Ela temia que os dedos dele já estivessem duros demais...

Ah! Que metáfora fascinante para um psicanalista sensível! Sim, sim! Nem os violinos ficam velhos demais, nem os dedos ficam impotentes para produzir música! E aí foi contando, contando, revivendo, sorrindo, chorando --- tanta alegria, tanta saudade, uma eternidade inteira num grão de areia... Ao terminar, ela fez esta observação maravilhosa:

--- Pois é, professor. Na idade da gente, a gente não mexe muito com sexo. A gente vive de ternura!

Aqui termina a lição do Evangelho.

O poeta

2011-01-12T22:25:00.000-02:00

Rainer Maria Rilke

Já te despedes de mim, Hora.

Teu golpe de asa é o meu açoite.

Só: da boca o que faço agora?

Que faço do dia, da noite?

Sem paz, sem amor, sem teto,

caminho pela vida afora.

Tudo aquilo em que ponho afeto

fica mais rico e me devora.

Eles faziam amor e filosofia

2011-01-12T22:14:00.000-02:00

Pedaços de Sartre e Simone de Beauvoir

(Sartre, Merleau-Ponty, 1961)

“Seríamos caçadores de sentido, diríamos a verdade sobre o mundo e sobre as nossas vidas. Merleau achava-me otimista: estaria eu assim tão seguro de encontrar em tudo sentido? Ao que eu teria podido responder que o sentido do sem sentido existe e que nos competia descobri-lo. E sei o que ele teria respondido por sua vez: ilumina quanto tu queiras a barbárie, nunca conseguirás dissipar nela a obscuridade. A discussão nunca chegou a dar-se; eu era mais dogmático, ele era mais matizado, mas era uma questão de humor, ou como se costuma dizer, de caráter. Tínhamos ambos um mesmo desejo: sair do túnel, ver a claridade.”

(Simone de Beauvoir, A força da idade, 1960)

“A fraternidade que soldou nossas vidas tornava supérfluos e irrisórios todos os laços que eu e Sartre teríamos podido forjar. Para que, por exemplo, morar sob o mesmo teto se o mundo era nossa propriedade comum? E por que recear circunstâncias entre nós que nunca nos poderiam separar? Um só projeto nos animava: tudo abarcar e testemunhar tudo; ele mandava-nos seguir, em certas condições, caminhos diferentes sem roubarmos um ao outro o mais ínfimo dos nossos achados; juntos, nos dobrávamos às suas exigências, a tal ponto que no próprio momento em que nos dividíamos, nossas vontades confundiam-se. Era o que nos ligava e nos desligava; e, com esse desligamento, nós nos achávamos de novo ligados profundamente.”

Não ameis a distância

2010-12-22T23:30:00.003-02:00

Rubem Braga

Em uma cidade há um milhão e meio de pessoas, em outra há outros milhões; e as cidades são tão longe uma da outra que nesta é verão quando naquela é inverno. Em cada uma dessas cidades há uma pessoa, e essas pessoas tão distantes acaso pensareis que podem cultivar em segredo, como plantinha de estufa, um amor a distância?

Andam em ruas tão diferentes e passam o dia falando línguas diversas; cada uma tem em torno de si uma presença constante e inumerável de olhos, vozes, notícias. Não se telefonam mais; é tão caro e demorado e tão ruim e além disso, que se diriam? Escrevem-se. Mas uma carta leva dias para chegar; ainda que venha vibrando, cálida, cheia de sentimento, quem sabe se no momento em que é lida já não poderia ter sido escrita? A carta não diz o que a outra pessoa está sentindo, diz o que sentiu a semana passada... e as semanas passam de maneira assustadora os domingos se precipitam mal começam as noites de sábado, as segundas retornam com veemência gritando - "outra semana!" e as quartas já tem um gosto de sexta, e o abril de de-já-hoje é mudado em agosto...

Sim, há uma frase na carta cheia de calor, cheia de luz; mas a vida presente é traiçoeira e os astrônomos não dizem que muitas vez ficamos como patetas a ver uma linda estrela jurando pela sua existência - e no entanto há séculos ela se apagou na escuridão do caos, sua luz é que custou a fazer a viagem? Direis que não importa a estrela em si mesma, e sim a luz que ela nos manda; e eu vos direi: amai para entendê-las!

Ao que ama o que lhe importa não é a luz nem o som, é a própria pessoa amada mesma, o seu vero cabelo, e o vero pêlo, o osso de seu joelho, sua terna e úmida presença carnal, o imediato calor; é o de hoje, o agora, o aqui - e isso não há.

Então a outra pessoa vira retratinho no bolso, borboleta perdida no ar, brisa que a testa recebe na esquina, tudo o que for eco, sombra, imagem, um pequeno fantasma, e nada mais. E a vida de todo dia vai gastando insensivelmente a outra pessoa, hoje lhe tira um modesto fio de cabelo, amanhã apenas passa a unha de leve fazendo um traço branco na sua coxa queimada pelo sol, de súbito a outra pessoa entra em fading um sábado inteiro, está-se gastando, perdendo seu poder emissor a distância.

Cuidai amar uma pessoa, e ao fim vosso amor é um maço de cartas e fotografias no fundo de uma gaveta que se abre cada vez menos...

Não ameis a distância, não ameis, não ameis!

Extremos da paixão

2010-12-16T17:38:00.000-02:00

Caio Fernando Abreu

"Não, meu bem, não adianta bancar o distante

lá vem o amor nos dilacerar de novo..."

Andei pensando coisas. O que é raro, dirão os irônicos. Ou "o que foi?" - perguntariam os complacentes. Para estes últimos, quem sabe, escrevo. E repito: andei pensando coisas sobre amor, essa palavra sagrada. O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do amor é igual à perda da morte. Só que dói mais. Quando morre alguém que você ama, você se dói inteiro(a)- mas a morte é inevitável, portanto normal. Quando você perde alguém que você ama, e esse amor - essa pessoa - continua vivo(a), há então uma morte anormal. O NUNCA MAIS de não ter quem se ama torna-se tão irremediável quanto não ter NUNCA MAIS quem morreu. E dói mais fundo- porque se poderia ter, já que está vivo(a). Mas não se tem, nem se terá, quando o fim do amor é: NEVER.

Pensando nisso, pensei um pouco depois em Boy George: meu-amor-me-abandonou-e-sem-ele-eu-nao-vivo-então-quero-morrer-drogado. Lembrei de John Hincley Jr., apaixonado por Jodie Foster, e que escreveu a ela, em 1981: "Se você não me amar, eu matarei o presidente". E deu um tiro em Ronald Regan. A frase de Hincley é a mais significativa frase de amor do século XX. A atitude de Boy George - se não houver algo de publicitário nisso - é a mais linda atitude de amor do século XX. Penso em Werther, de Goethe. E acho lindo.

No século XX não se ama. Ninguém quer ninguém. Amar é out, é babaca, é careta. Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e loucura, entre paixão e suicídio. Não compreendo como querer o outro possa tornar-se mais forte do que querer a si próprio. Não compreendo como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal. Mentira: compreendo sim. Mesmo consciente de que nasci sozinho do útero de minha mãe, berrando de pavor para o mundo insano, e que embarcarei sozinho num caixão rumo a sei lá o quê, além do pó. O que ou quem cruzo entre esses dois portos gelados da solidão é mera viagem: véu de maya, ilusão, passatempo. E exigimos o terno do perecível, loucos.

Depois, pensei também em Adèle Hugo, filha de Victor Hugo. A Adèle H. de François Truffaut, vivida por Isabelle Adjani. Adèle apaixonou-se por um homem. Ele não a queria. Ela o seguiu aos Estados Unidos, ao Caribe, escrevendo cartas jamais respondidas, rastejando por amor. Enlouqueceu mendigando a atenção dele. Certo dia, em Barbados, esbarraram na rua. Ele a olhou. Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu. Ele havia deixado de ser ele: transformara-se em símbolosem face nem corpo da paixão e da loucura dela. Não era mais ele: ela amava alguém que não existia mais, objetivamente. Existia somente dentro dela. Adèle morreu no hospício, escrevendo cartas (a ele: "É para você, para você que eu escrevo" - dizia Ana C.) numa língua que, até hoje, ninguém conseguiu decifrar.

Andei pensando em Adèle H., em Boy George e em John Hincley Jr. Andei pensando nesses extremos da paixão, quando te amo tanto e tão além do meu ego que - se você não me ama: eu enlouqueço, eu me suicido com heroína ou eu mato o presidente. Me veio um fundo desprezo pela minha/nossa dor mediana, pela minha/nossa rejeição amorosa desempenhando papéis tipo sou-forte-seguro-essa-sou-mais-eu. Que imensa miséria o grande amor - depois do não, depois do fim - reduzir-se a duas ou três frases frias ou sarcásticas. Num bar qualquer, numa esquina da vida.

Ai que dor: que dor sentida e portuguesa de Fernando Pessoa - muito mais sábio -, que nunca caiu nessas ciladas. Pois como já dizia Drummond, "o amor car(o,a,) colega esse não consola nunca de núncaras". E apesar de tudo eu penso sim, eu digo sim, eu quero Sins.

Trecho do Livro: Eu sei que vou te amar

2010-12-13T21:02:00.001-02:00

Arnaldo Jabor

- Mulher, me escuta... não é possível, deve haver a possibilidade de um ser humano escutar o outro um dia... eu sempre tenho a sensação que você não me entendeu nunca... ou melhor... eu sempre sinto que fico aquém das palavras... eu nunca consegui me explicar com você... nunca consegui passar o que sinto... o que eu sinto por você... eu queria... eu sei que é loucura... dizer uma palavra e atingir a significação plena... ser entendido, entende?

- Não.

- É o seguinte: deve haver uma palavra que, uma vez dita, muda o mundo... parece que tem um rio no meio de nós dois... e eu falo e não tem rio... aí olho e tem... eu quero dizer a você a verdade... eu te proponho... nada... a verdade é que... eu não sei por que te chamei aqui... acordei de manhã e tinha uma luz elétrica na minha mão... minha mão dava choque e o fone do telefone brilhava e minha mão foi atraída pelo fone e eu tinha que absolutamente te falar... eu tenho alguma coisa para te falar e eu não sei o que é... eu quero te falar uma coisa... mas não sei o que é... quero dizer tudo... quero que minha alma saia pela boca e eu fique estatelado morto aí no tapete feito um atropelado... nu... absolutamente visível... transparente... quero dizer tudo que eu posso para você... e... eu tenho de dar minha alma... que merda de porra de literatura escrota... mas eu não sei o que falar... eu quero...
O que será que ele está querendo?
- Eu não estou querendo nada... só a verdade...
Meu Deus... adivinhou meu pensamento... bobagem... coincidência...

Aperte o PLAY

2010-12-10T17:04:00.000-02:00

Fredo Viola, estou encantada com o que ele consegue fazer com o seu instrumento(VOZ), lindo. Veja, isso é uma propaganda japonesa de um carro, isso mesmo um carro, o que não tem relevância nenhuma, diante do que ele faz com a VOZ.

O ser dos meus ais

2010-12-09T09:55:00.003-02:00

Bianca Alves

O ser dos meus ais, toca triângulo, pandeiro, berimbau, bongô, violão, guitar hero, corpos e me toca, tem sensibilidades desmedidas, apesar de ter escolhido a medicina, dança forró e sorri com os olhos, ama a anatomia dos corpos, das formas, tem uma concentração invejável, quando joga cartas nem me olha, pouco me olha, tem uma timidez engraçada, bonita, na caixa do xadrez esconde livros de literatura de cordel, dirige com leveza e as vezes toca minha mão, gosta dos buraquinhos que se formam no meu rosto, os toca com as pontas dos dedos, eles despertam algo no ser dos meus ais que ainda não compreendo, quando me beija tira os óculos, o ser dos meus ais carrega na pele branca tantos desenhos, ainda não os gravei, gosta de camisetas com mensagens e filmes que contam as sagas dos nordestinos, nunca vi tamanha paixão, o certo seria escrever um repente, pra fazer rima, pra entrar no clima do ser dos meus ais, no sábado vai pra torre tocar com um senhor numa banquinha, volta saltitante quando aprende um toque novo ou simplesmente vê algo belo, o ser dos meus ais faz poesias com os olhos, adora frango com milho, quando varia pede um coração,pediu o meu e eu lhe dei...

Sou um produto do meio

2010-12-08T19:42:00.003-02:00

Bianca Alves

Foto da minissérie, Grande Sertão: Veredas, gravada em 1985

Como começar algo pensando em não falar de amor, se sou todo amor, até me despedindo dele me faço capaz de senti-lo de novo, novo, já me falaram sabiamente que eu amo mais o amor que o objeto amado, amando, discordo, divago, sou um produto do meio, a sociologia certamente combateria isso, todos são capazes, mutáveis e agentes transformadores do meio, desculpem senhores, filósofos, antropólogos, pensadores, sábios e poetas, mas, em matéria de amor eu não aprendo, me prendo, tenho orgulho de falar que não sei no amor, sou uma analfabeta funcional de suas escrituras, li quase tudo, dos romances, dos poemas, das cartas trocadas na clandestinidade, dos amores interrompidos, como sei, posso te falar de:

Laila e Majnun(literatura árabe, um amor louco, visceral )

Romeu e Julieta (um clássico do amor trágico)

Tristão e Isolda(uma lenda do povo celta)

Teobaldo e Diadorim (Grande sertão: veredas, o amor no cangaço, no cansaço, disfarçado, ainda assim, amor)

Carlos Eduardo e Maria Eduarda (Os maias, de Eça,os irmãos sem saber, se amam, é impossível julgá-los)

Florentino Ariza e Fermina Daza (O amor nos tempos do cólera, do meu mestre,Gabriel Garcia Marquez, um amor que espera 53 anos, pra se realizar no outro)

Clara e Esteban( A casa dos espíritos, ele nunca conseguiu tocá-la, passou anos tentando penetrar nela de uma outra forma)

Bentinho e Capitu (Dom Casmurro, posso ver os olhos da moça, olhos de ressaca, já desejei Capitu, já fui Bentinho, só não fui Machado)

Tereza e Thomas( A insustentável leveza do ser, o amor revela-se quando o outro se mostra frágil, a possibilidade de compartilhar o leito do ser amado, muda tudo)

...

Nossa, são tantos, todos eles ainda me acordam de madrugada,me pego catando suas significações, sentidos, posso falar por horas sobre esses amores, bravios, delicados, meus, sei contar detalhes, adoraria ter filhos pra isso, os faria querer o amor por meio dos amores que li, vi, toquei...

Agora se alguém me perguntar se sei amar, se sei no amor, se tenho experiência pra vivê-lo, se sei como evitar a dor, se eu conheço um final feliz, se é possível parar de senti-lo, te direi, nobre transeunte...

DO AMOR?

EU NÃO SEI...

O jeito

2010-12-04T16:51:00.001-02:00

Martha Medeiros

O que é que faz a gente se apaixonar por alguém?

Mistério misterioso.

Não é só porque ele é esportista, não é só porque ela é linda, pois há esportistas sem cérebro e lindas idem, e você, que tem um, não vai querer saber de descerebrados.
Mas também não basta ser inteligente, por mais que a inteligência esteja bem cotada no mercado.
Tem que ser inteligente e… algo mais.

O que é este algo mais?

Mistério decifrado: é o jeito.

A gente se apaixona pelo jeito da pessoa.

Não é porque ele cita Camões, não é porque ela tem olhos azuis: é o jeito dele de dizer versos em voz alta como se ele mesmo os tivesse escrito pra nós; é o jeito dela de piscar demorado seus lindos olhos azuis, como se estivesse em câmera lenta.

O jeito de caminhar.

O jeito de usar a camisa pra fora das calças.

O jeito de passar a mão no cabelo.

O jeito de suspirar no final das frases.

O jeito de beijar.

O jeito de sorrir.

Vá tentar explicar isso.

(…)

Rabiscos de Caio

2010-12-04T16:42:00.001-02:00

Caio Fernando Abreu

Porque quando fecho os olhos, é você quem eu vejo; aos lados, em cima, embaixo, por fora e por dentro de mim.

Dilacerando felicidades de mentira, desconstruindo tudo o que planejei, abrindo todas as janelas para um mundo deserto. É você quem sorri, morde o lábio, fala grosso, conta histórias, me tira do sério, faz ares de palhaço, pinta segredos, ilumina o corredor por onde passo todos os dias.
É agora que quero dividir maçãs, achar o fim do arco-íris, pisar sobre estrelas e acordar serena. É para já que preciso contar as descobertas, alisar seu peito, preparar uma massa, sentir seus cílios. “Claro, o dia de amanhã cuidará do dia de amanhã e tudo chegará no tempo exato. Mas e o dia de hoje?” Não quero saber de medo, paciência, tempo que vai chegar. Não negue, apareça. Seja forte. Porque é preciso coragem para se arriscar num futuro incerto. Não posso esperar.
Tenho tudo pronto dentro de mim e uma alma que só sabe viver presentes. Sem esperas, sem amarras, sem receios, sem cobertas, sem sentido, sem passados. É preciso que você venha nesse exato momento. Abandone os antes. Chame do que quiser. Mas venha. Quero dividir meus erros, loucuras, beijos, chocolates…
Apague minhas interrogações.Por que estamos tão perto e tão longe? Quero acabar com as leis da física, dois corpos ocuparem o mesmo lugar! Não nego. Tenho um grande medo de ser sozinha. Não sou pedaço. Mas não me basto.”

Até o grande amor cansa

2010-12-03T17:39:00.001-02:00

Patricia Antoniete

A despeito do que poderiam os desavisados pensarem, amor e cansaço não são incompatíveis. As pessoas cansam de amar, cansam mesmo. Cansam de amar no vácuo, no vazio, a contra-gosto, na marra, na mão única, com esforço, no amor à camiseta, cansam de amar quando amar é uma luta inglória, é uma sede saciada a conta-gotas. As pessoas cansam de nos amar apesar de nos amarem muito, as pessoas cansam de nos amar quando o amor é à custa de teimosias, defeitos, desaforos, desatenções, estupidezes, falhas de caráter, falta de tempo, descuidos, TPM, stress, chatice, drama, descaso, reclamações, egoísmo, omissões, negligências, filhadaputices, prioridades outras, grosserias, inaptidões, incapacidades, má administração, indiferença, cronograma insano, sacanagens, ingratidões, desídia, pouco caso, desconsideração, intolerância. O amor suporta muito e não espera um escambo de atenção e sentimento, mas o amor tem ida e vinda, tem mão dupla, tem uma razão outra que não é puro altruísmo e desapego. Não pense que quanto mais o outro suporta, quanto mais o outro luta, maior é o seu amor. Isso é uma sabotagem imbecil de quem não se sente merecedor ou capaz de retribuir. Pai dedicado cansa. Filho devoto cansa. Irmão parceiro cansa. Amigo de fé cansa. Até o grande amor cansa. As pessoas cansam e desamam e se perdem e vão embora e não voltam mais. Amor não é para sempre, não, não se engane. O que é para sempre é saudade. E a gente fica triste e fica infeliz e fica miserável e fica com a vida besta e vazia depois que quem nos ama desiste, a gente fica com a vida oca, fica tudo preto e branco e a gente acha que tudo bem, que vai ficar tudo bem e a gente se engana que supera, paciência, não era pra ser, não era forte o suficiente, não era verdadeiro o suficiente, mas não fica tudo bem, não supera coisa nenhuma, não era pra ser uma ova. Nananinanão, senhor. Porque a gente também cansa da tristeza e do vazio, a gente também cansa da solidão e da miséria, a gente também cansa da infelicidade, mais cedo ou mais tarde, e aí ó, babaus, já cansaram de nós. Portanto, não ponha o amor à prova. Não se proponha a testar até onde ele suporta. Amor não é gincana, não é rali, não é prova de resistência. Amor é pra amar e cuidar muito bem. Já chega o fato de que tem todo o resto do mundo para criar problema, para dar trabalho, para dificultar as coisas. Lute por e não contra. Lute muito, lute bastante. Mereça o seu amor enquanto ele ainda é seu e ainda está aqui.

Longe

2010-11-30T20:34:00.002-02:00

Marcelo Jeneci e Laura Lavieri

Tenho escutado muito, que dor elegante...Bianca Alves

Onde é que eu fui parar
Aonde é esse aqui
Não dá mais pra voltar
Por que eu fiquei tão longe…
Tão longe…

Onde é esse lugar
Aonde está você
Não pega celular
E a Terra está tão longe…
Tão longe…

Não passa um carro sequer
Todo comércio fechou
Não tem satélite algum transmitindo notícias de onde eu estou

Nenhum e-mail chegou
Nem o correio virá
E eu entre quatro paredes, sem porta ou janela pro tempo passar

Dizem que a vida é assim
Cinco sentidos em mim
Dentro de um corpo fechado no vácuo de um quarto no espaço sem fim

Aonde está você
Por que é que você foi
Não quero te esquecer
Mas já fiquei tão longe…
Tão longe…

Não dá mais pra voltar
E eu nem me despedi
Onde é que eu vim parar
Por que eu fiquei tão longe…
Tão longe…

Insista

2010-11-29T12:18:00.002-02:00

Fabrício Carpinejar

Sempre insista. Fale mais do que seja possível pensar. Insista. Temos que ter a capacidade de superar as resistências. Toda primeira conversa enfrentará uma série de inconvenientes. Mas insista. Não recue com a gafe, com o estardalhaço, com a vergonha. Siga adiante. Comece a rir sozinha. Rir é receber a pergunta: o que você está rindo? Rir é ser perguntado. Não há motivo para rir, rir é se abraçar. Minha risada é meu gemido público. Acordar me deixa excitado.

Talvez aquela amiga não queira namorá-lo para não estragar a amizade. Portanto, diga: quero hoje estragar nossa amizade. Estragar de jeito. Arruinar nossa amizade. Corromper nossa amizade.

Estrague fundo, o amor pode estar recolhido nela. Mas não aceite tão rápido o que ela não acredita. É disfarce, vivemos disfarçados de normalzinho, de ponderado, de retraído, porque a verdade quando surge faz atitudes impensadas, como comer algodão-doce nesta terça-feira diante de uma escola de normalistas. Que saudades de acenar para uma freira dirigindo um fusca. Deus é uma freira dirigindo um fusca. Tenho saudades de me exibir cortando laranjas. As tiras simétricas, os cabelos loiros da laranjeira. Tenho saudade de passear com a minha laranjeira.

Não se explique, insista. Eu não vou ficar esperando alguém me salvar. Eu mesmo me salvo. Eu mesmo me arrumo para a loucura.

Insista. O apaixonado cria sua boca. Cria sua boca para cada boca. Caso tenha prometido ir atrás dele, vá. Telefone, ainda que atrasada dois anos da promessa. Volte atrás, não queria pensar com os olhos, a boca são olhos mais atentos.

Não se intimide ao encontrar seu homem no momento errado. É sempre o momento errado. Seja o momento errado da vida dele. Mas seja parte da vida dele.

Seja o erro mais contundente da vida dele. Seja a vida do seu erro, para ele errar mais seguido.

Talvez aquele amigo não converse para manter a aparência de misterioso. Talvez ele nem saiba conversar, seja incompetente. Insista. Uma hora ele vai tomar um porre do seu silêncio, sentar no meio-fio e falar aramaico. Todo homem guardado uma hora fala aramaico. Insista, esteja perto para o sermão dos pássaros no viaduto.

A vida mete medo quando ela não é formalidade, não temos como nos defender do que parte dos dentes. Tenha um medo assombroso da vida, que é mais justo, deixe a morte com ciúme e inveja, deixe a morte sem dançar.

Não fique articulando frases inteligentes, comoventes, certas. Insista. Sei o valor de uma fantasia, mas insista. Tropeçar ainda é andar, pedir desculpa ainda é avançar, concentre-se na dispersão.

Ninguém quer falar com ninguém. Mas insista. Na sala do dentista, no trem, no ônibus, no elevador. Insista. O que mais precisamos é estranheza para reencontrar a intimidade. Não há nada íntimo que não tenha sido estranho um dia. Seja estranho com o ascensorista, com o porteiro do prédio, com a colega. Declare-se apaixonado antecipadamente. Depois encontre um jeito de pagar. Ame por empréstimo. Ame devendo. Ame falindo.

Mas não crie arrependimentos por aquilo que não foi feito. Sejamos mais reais em nossas dores.

Tudo o que não aconteceu é perfeito. Dê chance para a imperfeição. Insista.

Estou cansado de me defender - sou só ataque. Insisto.

DEPOIS DE TANTO TEMPO

2010-11-29T11:28:00.001-02:00

Fabrício Carpinejar

O maior segredo do amor não é por que amamos, mas por que deixamos de amar.

Nem procure recapitular o que bebeu na noite anterior. Não tomou nada. É a ressaca da sobriedade. Um imperioso repuxo da boca.

A descoberta é sutil como perder um prendedor de cabelo. Quase insignificante como um enjoo, um cansaço. A consciência surgiu por acaso, sua origem não é bem certa, de repente na hora de escovar os dentes ou ao regar as plantas ou ao atender o interfone. Não tem lógica. Saímos do centro de gravidade que nos tornava absolutamente dependente dos gestos e das atitudes do outro. Estamos livres para pensar sozinhos e, ao mesmo tempo, presos para sempre na incompreensão.

O desamor é tão fulminante quanto a atração, mas com consequências embaraçosas. Como abandonar a militância, a ideologia, e não ser visto como um traidor? Como narrar o que não tem enredo e reunir sentido em frases soltas e ensimesmadas?

Qualquer um vai se envergonhar de contar, trata-se de um sopro, não mais de uma voz. Não é algo para perguntar, está resolvido, fertilizado de impressões.

Por que é duro sair de casa sem um motivo. Duro encarar quem amamos tanto tempo sem oferecer nenhuma explicação adequada e convincente para o fim. Duro conversar sem mesmo entender como ocorreu a passagem de lado, de uma fidelidade extrema e desesperada à indiferença. Duro executar a tarefa, sabendo que alguém aguarda ansiosamente uma palavra para desaguar os traços, uma palavra onde possa colocar a culpa e amaldiçoar nosso nome. Esse alguém precisa da palavra que não temos, como um pai ou uma mãe do corpo desaparecido do filho.

Vive-se a tragédia de não ter uma tragédia para desencadear a briga. Não haverá uma causa específica para a distância. Fugiremos do contato visual, por não corresponder mais às expectativas.

Receberemos a fama de mentiroso, de fraco, de que estamos escondendo a verdade. Muitos forçam uma causa, para descontar o preço da loucura. Muitos revisam os últimos movimentos para justificar o término. Muitos mentem para não passar trabalho. Muitos tentam diminuir a injustiça inventando fatos.

O que aumenta a penumbra é que incrivelmente nunca mais encontraremos nosso par, apesar de viver na mesma cidade, frequentar o mesmo bairro, dividir gostos semelhantes. Nenhum esbarrão no mercado ou no banco. Os amigos em comum apagam as pistas. Não dá para compreender se mudamos os hábitos ou os hábitos não nos pertenciam mesmo e queríamos agradar pensando que eram nossos.

Minha namorada reviu seu ex num bar. Ele estava acuado com o imprevisto, cumprimentou nervoso ao invés de ajudar o rosto a sorrir. Ela foi ágil, venceu as cadeiras de ferro, as mesas truncadas, esforçou seu quadril para criar interesse e perguntou o que ele andava fazendo. Eu assisti ao enlace esperando o momento de ser apresentado.

Sondei o que passou pela cabeça de Cínthya: aquele rapaz simpático, de cabelos compridos e óculos ingênuos, foi um dia seu melhor, que ela também foi um dia o melhor dele. Ela tinha que mostrar ternura e não me ferir de ciúme. Ele tinha que apresentar confiança e não se abalar comigo.

A emoção ficou represada ou talvez já houvesse secado. A questão é que não se falavam durante cinco anos. Idealizaram um reencontro que não aconteceu. Não existe justiça depois da separação.

FECUNDAÇÃO

2010-11-26T17:44:00.004-02:00

Gilka Machado (poema escrito em 1928, por uma mulher. Leia e se encante com a liberdade dela)

Teus olhos me olham

longamente,

profundamente,

imperiosamente...

De dentro deles teu amor me espia.

Teus olhos me olham numa tortura

de alma que quer ser corpo,

de criação que anseia ser criatura.

Tua mão contém a minha

de momento a momento:

é uma ave aflita

meu pensamento

na tua mão.

Nada me dizes,

porém entra-me a carne a persuasão

de que teus dedos criam raízes

na minha mão.

Teu olhar abre os braços,

de longe,

à forma inquieta de meu ser;

abre os braços e enlaça-me toda a alma.

Tem teu mórbido olhar

penetrações supremas

e sinto, por senti-lo, tal prazer,

há nos meus poros tal palpitação,

que me vem a ilusão

de que se vai abrir

todo meu corpo

em poemas.

A complicada arte de ver

2010-11-24T01:27:00.000-02:00

Rubem Alves

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: “Acho que estou ficando louca”. Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. “Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões _é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões… Agora, tudo o que vejo me causa espanto.”

Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as “Odes Elementales”, de Pablo Neruda. Procurei a “Ode à Cebola” e lhe disse: “Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: ‘Rosa de água com escamas de cristal’. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta… Os poetas ensinam a ver”.
Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.
William Blake sabia disso e afirmou: “A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê”. Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.
Adélia Prado disse: “Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra”. Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.
Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. “Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios”, escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada “satori”, a abertura do “terceiro olho”. Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: “Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram”.
Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, “seus olhos se abriram”. Vinícius de Moraes adota o mesmo mote em “Operário em Construção”: “De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa _garrafa, prato, facão era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção”.
A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas _e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam… Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.
Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: “A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas”.
Por isso porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver, eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar “olhos vagabundos”…

DO LADO OU DE FRENTE?

2010-11-22T11:35:00.001-02:00

Fabrício Carpinejar

Meu irmão comprou um telescópio para registrar o desenho das estrelas, eu vou a restaurante decifrar a posição das palavras.
Restaurante é um observatório do amor.
Divido os casais naqueles que sentam um ao lado do outro e os que ficam um na frente do outro. É um detalhe determinante da relação, como segurar as mãos da namorada como uma esponja ou entrelaçar os dedos.
Os que ladeiam a montaria das cadeiras não infundem paixão. São mais amigos do que amantes. Quase irmãos: mudos, telepáticos. Repartem igual perspectiva da paisagem. Não completam as observações, repetem as versões do lugar e do momento. É triste quando são abduzidos por um programa de tevê.
Distraídos entre si, já se esgotaram, almoçam e jantam fora unicamente para comer.
Optam por testemunhar a movimentação da sala ao mesmo tempo e na mesma hora. Não há a concentração no rosto da companhia. Dependem do que acontece externamente para encontrar assunto.
Podem sussurrar e beijar com mais facilidade, mas são os que menos beijam e se acariciam. A proximidade dificulta. Conversam olhando para longe. Não há paredes de braços para confidências e angustiada aproximação do peito na quina para se ouvir. Não empurram a garrafa, os copos, o mal-estar e os arranjos para não perder a permanente perseguição das pupilas.
Talvez conserve a dois a diagramação familiar completa (como se os filhos estivessem presentes), mas me incomoda a falta de provocação frontal, do desafio dos gestos, dos avanços das pernas debaixo da toalha. Evocam desconhecidos em refeitórios de empresas, reunidos somente pela cadeira vazia e ausência de mesa própria. Retratam o cansaço no ônibus de passageiros retornando do trabalho. Chamam o garçom, aliviados, esticando a cordinha da parada. Descem em silêncio para seus problemas.
Pertenço ao grupo que senta frente a frente. Faço um quarto com guardanapo. Aponto a faca e o garfo dependendo das frases. Existe uma oposição excitante. Fecho os segredos com os ombros. Estamos em público, entretanto reservados, íntimos, pessoais. O restaurante flutua. Preservo a minha mulher para a troca de críticas e de ofensas. Não a salvo da demonstração do afeto. O desejo contraria o conforto.
Todo beijo caminhará uma quadra de linho. Todo beijo é um noivado. Levantado, esparramado, escandaloso, atravessado, sobrevoando as travessas.
Por um instante, breve e memorável instante, a mesa conhece a vastidão da cama.

Simetria perfeita

2010-11-22T10:45:00.000-02:00

Engenheiros do Hawaii

Toda vez que toca o telefone

Eu penso que é você

Toda noite de insônia

Eu penso em te escrever

Pra dizer

Que o teu silêncio me agride

E não me agrada ser

Um calendário do ano passado

Prá dizer que teu crime me cansa

E não compensa entrar na dança

Depois que a música parou

A música parou (Parou!)

Toda vez que toca o telefone

Eu penso que é você

Toda noite de insônia

Eu penso em te escrever

Escrever uma carta definitiva

Que não dê alternativa

Prá quem lê

Te chamar de carta fora do baralho

Descartar, embaralhar você

E fazer você voltar

Ao tempo em que nada

Nos dividia

Havia motivo pra tudo

E tudo era motivo pra mais

Era perfeita simetria

O teu maior defeito

Talvez seja a perfeição

Tuas virtudes

Talvez não tenham solução

Então pegue o telefone

Ou um avião

Deixe de lado

Os compromissos marcados

Perdoa o que puder ser perdoado

Esquece o que não tiver perdão

E vamos voltar aquele lugar

vamos voltar

Ao tempo em que nada

Nos dividia

Havia motivo pra tudo

E tudo era motivo pra mais

Era perfeita simetria

Éramos duas metades iguais

...

2010-11-22T10:28:00.002-02:00

Bianca Alves

Estou diante da folha branca, o teclado revela tantas letras, ensaio tocá-lo e escrever algo pra você dormir em paz na sua colcha de chita, tá tudo bem, amor, quero te dizer que tenho me cuidado, ido ao analista, feito caminhada e até rezado antes de dormir, quando a saudade aperta olho suas coisas ainda no mesmo lugar, temo tirá-las, você sabe que não lido bem com a verdade, com o absoluto, sou de uma matéria estranha, o tocável não me toca, faço poesia pra espantar o real, solidão também aquece e sexo quando só é só frio, descobri que as minhas habilidades não me servem de nada, no máximo impressiono alguns estranhos, ando tão comum de uns tempos pra cá, não avaliei ainda se isso é bom ou se vou sentir falta de ser aquele ser diferente que sempre chama atenção quando anda pelas ruas, algo na minha comunicação morreu, e a dor anda me calando, alguns dirão que pareço mais sábia,quem chegar perto saberá que ando entalada, estou plena de vazios doces, esse texto meu bem, não era pra ser triste, era apenas para te contar que estou bem, que as vezes sou quase alegre de tão triste, que o cactos cresceu e vou precisar arrumar um outro vaso, que ando pensando em ser feliz qualquer dia desses, que o meu sorriso não é mais tão fácil, que o violão permanece sem cordas, não quero ele me falando de você, tá tudo tão confuso e simples, e isso não é culpa sua, nem minha, é recente essa minha impressão de que tudo é muito confuso e muito simples, falo isso sorrindo, dessa vez não é dor, é só uma sabedoria adquirida com as cicatrizes, engraçado, elas não me fizeram dura, não vou fugir do amor quando ele me achar, tenho planos pra ele, mas, isso eu não confesso a ninguém, nem a mim, ando com medo de ser feliz, mudar é difícil, tristeza...

EU JÁ CONHEÇO

Voltei

2010-11-16T11:58:00.001-02:00

Bianca Alves

Volto para a palavra

Volto palavra

ReVolto a palavra

Dou voltas nas palavras

Volto...

Tenho silêncios longos, na procura por algo vivo em mim, eu vivo em mim, tenho medo dos meus mergulhos, acho beleza na introspecção, gosto do que mora dentro, do que se esconde, tenho uma dor alegre, é difícil mostrá-la, demonstrá-la, quem me conhece, me conhece sorrindo, minha dor é educada, não atravessa as paredes do meu quarto.
Sinto como quem está próximo da morte, vivo me despedindo como quem não volta, sou de uma matéria frágil, fui composta de palavras, de livros de sebos, de Chico, Bethania, Marisa e tantos que me afinaram pra ouvir o amor, o escuto baixinho, fecho os olhos pra ler, vivo de suspiros, o cotidiano me comove, me move, tenho filmes que me perturbam, de tão silenciosos, adoro o intervalo das palavras, é quando cato minhas impressões e as escrevo na pele, leio livros pra ler gentes, quando saio nas ruas, transformo a palavra em coisa viva, observo os casais com graça, eles apagam o mundo pra se olhar, sou expectadora dos silêncios, falo muito por temer me escutar, o amor só morre em mim de morte natural, com idade avançada, não esqueço nada, nem quero, meu livro não caça palavras, Eu caçaDOR de mim...

Aconteceu! Temos uma mulher presidente...

2010-11-01T14:29:00.001-02:00

Aperte o PLAY e comemore, nós ocupamos o maior cargo do Brasil

Discurso de Deus a Eva

2010-10-25T12:31:00.003-02:00

Millôr Fernandes

"... Eva, de repente, descobrindo uma bela cascata, resolveu tomar um banho de rio. A criação inteira veio então espiar aquela coisa linda que ninguém conhecia. E quando Eva saiu do banho, toda molhada, naquele mundo inaugural, naquela manhã primeval, estava realmente tão maravilhosa que os anjos, arcanjos e querubins, ao verem a primeira mulher nua sobre a Terra, não se contiveram, começaram a bater palmas e a gritar, entusiasmados: "O AUTOR! O AUTOR! O AUTOR!".

"P.S. - Este discurso do Todo-Poderoso está sendo divulgado pela primeira vez em todos os tempos, aqui neste livro. Nunca foi publicado antes, nem mesmo pelo seu órgão oficial, A BÍBLIA."

"Minha cara,

eu te criei porque o mundo estava meio vazio, e o homem, solitário. O Paraíso era perfeito e, portanto, sem futuro. As árvores, ninguém para criticá-las; os jardins, ninguém para modificá-los; as cobras, ninguém para ouvi-las. Foi por isso que eu te fiz. Ele nem percebeu e custará os séculos para percebê-lo. É lento, o homenzinho. Mas, hás de compreender, foi a primeira criatura humana que fiz em toda a minha vida. Tive que usar argila, material precário, embora maleável. Já em ti usei a cartilagem de Adão, matéria mais difícil de trabalhar, mais teimosa, porém mais nobre. Caprichei em tuas cordas vocais, poderás falar mais, e mais suavemente. Teu corpo é mais bem acabado, mais liso, mais redondo, mais móvel, e nele coloquei alguns detalhes que, penso, vão fazer muito sucesso pelos tempos a fora. Olha Adão enquanto dorme; é teu. Ele pensara que és dele. Tu o dominarás sempre. Como escrava, como mãe, como mulher, concubina, vizinha, mulher do vizinho. Os deuses, meus descendentes; os profetas, meus public-relations, os legisladores, meus advogados; proibir-te-ão como luxúria, como adultério, como crime, e até como atentado ao pudor! Mas eles próprios não resistirão e chorarão como santos depois de pecarem contigo; como hereges, depois de, nos teus braços, negarem as próprias crenças; como traidores, depois de modificarem a Lei para servir-te. E tu, só de meneios, viverás.
Nasces sábia, na certeza de todos os teus recursos, enquanto o Homem, rude e primário, terá que se esforçar a vida inteira para adquirir um pouco de bens que depositará humildemente no teu leito. Vai! Quando perguntei a ele se queria uma Mulher, e lhe expliquei que era um prazer acima de todos os outros, ele perguntou se era um banho de rio ainda melhor. Eu ri. O homem e um simplório. Ou um cínico. Ainda não o entendi bem, eu que o fiz, imagina agora os seus semelhantes.
Olha, ele acorda. Vai. Dá-me um beijo e vai. Hmmmm, eu não pensava que fosse tão bom. Hmmmm, ótimol Vai, vai! Não é a mim que você deve tentar, menina! Vai, ele acorda. Vem vindo para cá. Olha a cara de espanto que faz. Sorri! Ah, eu vou me divertir muito nestes próximos séculos!"

...

2010-10-25T12:08:00.001-02:00

Elisa Lucinda

Eu te amo como quem esquece tudo
diante de um beijo:
as inúmeras horas desbeijadas
os terríveis desabraços
os dolorosos desencaixes
que meu corpo sofreu longe do seu.
Elejo sempre o encontro
Ele é o ponto do crochê.
Penélope invertida
nada começo de novo
nada desmancho
nada volto
Teço um novo tecido de amor eterno
a cada olhar seu de afeto
não ligo para nada que doeu.
Só para o que deixou de doer tenho olhos.
Cega do infortúnio
pesco os peixes dos nossos encaixes
pesco as gozadas
as confissões de amor
as palavras fundas de prazer
as esculturas astecas que nos fixam
na história dos dias

NE ME QUITTE PAS

2010-10-22T17:12:00.002-02:00

Nada que eu tentar falar aqui vai traduzir essa interpretação, é possível tocar sua dor. Aperte o PLAY e sinta.

JACQUES BREL - NE ME QUITTE PAS

Rabiscos de Caio

2010-10-22T15:23:00.001-02:00

Caio Fernando Abreu

"Você vai me abandonar e eu nada posso fazer para impedir.

Você é meu único laço, cordão umbilical, ponte entre o aqui de dentro e o lá de fora.

Te vejo perdendo-se todos os dias entre essas coisas vivas onde não estou.

Tenho medo de, dia após dia, cada vez mais não estar no que você vê.

E tanto tempo terá passado, depois, que tudo se tornará cotidiano e a minha ausência não terá nenhuma importância.

Serei apenas memória, alívio, enquanto agora sou uma planta carnívora exigindo a cada dia uma gota de sangue seu para manter-se viva.

Você rasga devagar o seu pulso com as unhas para que eu possa beber.

Mas um dia será demasiado esforço, excessiva dor, e você esquecerá como se esquece um compromisso sem muita importância.

Uma fruta mordida apodrecendo em silêncio no quarto.”

O amor

2010-10-22T14:25:00.001-02:00

Viviane Mosé

"O amor é o solitário do balcão, a retirar vagaroso o rótulo úmido da garrafa porque não pode despir sua mulher. Fica delirando em braile.Aprende inglês com as moscas. Joga dama com os cascos. Reza dez ave-marias para cada pai-nosso.
Descobre que o terço é feminista. A cada vez que pensa em si, pensa dez vezes no corpo dela. Não se limpa um amor no banheiro. Limpa-se com as mangas da camisa na frente de todos. O amor é a boca assoando.O amor não pede a conta na mesa, é a conta.
Não há amor se você não for o último cliente.

O último a sair é que está realmente amando."

Ainda sobre o prato do mês: política e religião

2010-10-20T11:13:00.000-02:00

Ronaldo Correia de Brito

Em meio à disputa pelos votos de evangélicos e católicos, Marina Silva comentou que a tradição religiosa do povo brasileiro deve ser levada em consideração. Talvez ela peça que se considerem os valores religiosos na hora de abordar questões como o aborto, o casamento entre pessoas do mesmo sexo, a adoção de filhos por casais homossexuais, os vínculos entre Igreja e Estado.

Não sei se Marina Silva refere-se apenas à tradição cristã, ou se também considera a cultura religiosa indígena e negra. Católicos e evangélicos não deram nenhum exemplo de respeito pela religião praticada por negros e índios, desde o nosso descobrimento. Jesuítas chegavam ao Brasil com o intuito de evangelizar os "gentios", de transformá-los em cristãos através do batismo, não respeitando o animismo de suas crenças e impondo-lhes conceitos estranhos como o de céu e inferno. Pastores protestantes ainda pregam o evangelho entre remanescentes tribais, sobretudo na Amazônia.
A Igreja Católica sequer reconhecia que índios e negros tivessem alma, que fossem humanos. Isso facultava o direito aos colonizadores de escravizá-los, torturá-los e matá-los. Numa monarquia vinculada ao clero, todo acréscimo de poder do rei significava, igualmente, um incremento do poder da Igreja. E riqueza, muita riqueza. Os católicos, ao contrário dos protestantes, condenavam a usura como pecado, mas nunca deixaram de praticá-la por vias indiretas.
Os padres discriminavam os negros e suas crenças, mesmo quando os convertiam ao catolicismo. Não permitiam o acesso deles ao interior dos templos, obrigando-os a assistirem missa do lado de fora, ou em templos construídos por confrarias de escravos, freqüentados apenas por escravos. Proliferaram as igrejas de Nossa Senhora do Rosário dos Homens Pretos e Pardos, no Brasil colonial. Essas mesmas instituições religiosas que agora demonizam candidatos e partidos com discurso progressista, também demonizam as religiões dos orixás e dos xamãs.
No Recife, no tempo de Gilberto Freyre, a polícia invadia os terreiros onde se praticava as religiões africanas e levava para a delegacia os instrumentos rituais. Nossa propalada liberdade de culto foi sempre claudicante, um apartheid bem disfarçado. Algum candidato apareceu no guia eleitoral, dentro do pegi de um terreiro? Ou se disse filho de Oxalá, Iansã ou Xangô e beijou os ferros de Ogum? É claro que não. Os cultos africanos estão desprestigiados e certamente isso daria pouco voto. É melhor tentar aparecer na romaria de Canindé, no Ceará, em meio aos milhares de romeiros de São Francisco. Felizmente, o padre vetou o candidato: proclamou a Deus o que é de Deus e a César o que é de César.
Tomara que o debate em torno das religiões se prolongue de maneira mais séria e objetiva após o 31 de outubro. Temos uma herança judaico-cristã e não seríamos o povo que somos sem o legado das nações negras. Os índios entram nesse caldo mestiço, ao qual se somaram italianos, japoneses, alemães, sírios, libaneses, franceses, e etc., etc., etc. Mestiçagem de Gilberto Freyre ou antropofagia de Oswald de Andrade? Não importa. Interessa o respeito pela cultura híbrida. E isso se alcança não demonizando crenças e pontos de vista de cada um.

Quem fez história, Quem faz história. Vota em Dilma!

2010-10-19T18:25:00.000-02:00

Chico Buarque,conhece? O maior nome da música popular brasileira, o homem que muitas vezes canta a dor da mulher, a dor do outro, combativo, poeta, vota em Dilma para PRESIDENTE.

Aperte o PLAY e escute o poeta, aperte 13 e continue mudando os rumos do Brasil

Te amo

2010-10-15T11:08:00.001-03:00

Vanessa da Mata - Bicicletas, Bolos e Outras alegrias

Mas o pior não é não conseguir
É desistir de tentar
Não acredite no que eles dizem
Perceba o medo de amar
Eu cresci ouvindo anedotas, clichês e chacotas.
Frustrações
Sobre amasiar, se casar.
Se entregar seria fraquejar

Te amo, te amo, te amo

E se o tempo levar você
E um dia eu te olhar e não te reconhecer
E se o romance se desconstruir
Perder o sentido
E eu me esquecer por ai
Mas nós somos um quadro de Klimt
“O Beijo” para sempre fagulhando em cores
Resistindo a tudo seremos
Dois velhos felizes
De mãos dadas numa tarde de sol
Pra sempre

"O BEIJO" Gustav Kimt, lembrei do seu edredon de chita e da tatuagem que eu acabei não fazendo, lembrei dos beijos que eram doces promessas de volta...

o mito da caverna - Final

2010-10-14T01:15:00.004-03:00

Bianca Alves

Terminou!

Todos os 33 mineiros... saíram da caverna de Platão, o mundo voltou a ter cores para os homens de fé, alguns chegaram calados, abraçaram e não abraçaram ninguém, é difícil tocar o real quando ele é bom, outros saíram eufóricos, traziam no peito um grito calado e o nome de um país esperando, esperança, chorei, os discursos deixaram de ser válidos, a imprensa tentou explicar, dar voz a emoção, ei! silêncio, a imagem fala, quanto entusiasmo (palavra bonita, que significa theos» e «asm». «Theos» é Deus, «en» é um prefixo que significa dentro e «asm» designa em ação. Portanto, literalmente, entusiasmo significa ter um Deus dentro de nós), o senhor se ajoelha e agradece, o presidente ensaia um discurso para entrar para história, jornalistas tentam fotografar o único, captar a lágrima com zoom, um dos homens é recebido pela amante (aquela que ama, que se mostra, que é julgada), a esposa( fica em casa, cuidando das coisas que ele gosta, preparando o melhor prato, vestida com a roupa de domingo), não cabem julgamentos, não os meus.
E como ficou a moça que recebeu o pedido de casamento?, "...Quando eu sair daqui, compramos o vestido e nos casamos.” agora faz planos, sairá em breve pra olhar vestidos, como diria Adriana Falcão, “N de "noiva", moça que geralmente usa branco por fora e vermelho por dentro”, o mundo viu o Chile, dos Allende, Neruda, de perto e gostou, a caverna nos aproxima...

Quantos não estão em suas cavernas agora?

Esperando alguém que o salve da escuridão
um bilhete com um pedido de casamento
uma crença qualquer
um sentido pra morte das coisas
um amor que fique
uma alegria que demore
uma fome inédita do outro
um abraço que cure
um adeus que deixe de acreditar no fim
um Deus que me olhe nos olhos e compreenda que os amores me escolheram e que aquele ser de cachos, pintas e formas...

Pode me tirar daqui...

Dilma e a fé cristã

2010-10-12T09:39:00.001-03:00

Frei Betto

Publicado na coluna "Tendências/Debates" da Folha:

Conheço Dilma Rousseff desde criança. Éramos vizinhos na rua Major Lopes, em Belo Horizonte. Ela e Thereza, minha irmã, foram amigas de adolescência. Anos depois, nos encontramos no presídio Tiradentes, em São Paulo. Ex-aluna de colégio religioso, dirigido por freiras de Sion, Dilma, no cárcere, participava de orações e comentários do Evangelho. Nada tinha de "marxista ateia".

Nossos torturadores, sim, praticavam o ateísmo militante ao profanar, com violência, os templos vivos de Deus: as vítimas levadas ao pau-de-arara, ao choque elétrico, ao afogamento e à morte.

Em 2003, deu-se meu terceiro encontro com Dilma, em Brasília, nos dois anos em que participei do governo Lula. De nossa amizade, posso assegurar que não passa de campanha difamatória - diria, terrorista - acusar Dilma Rousseff de "abortista" ou contrária aos princípios evangélicos. Se um ou outro bispo critica Dilma, há que se lembrar que, por ser bispo, ninguém é dono da verdade.

Nem tem o direito de julgar o foro íntimo do próximo. Dilma, como Lula, é pessoa de fé cristã, formada na Igreja Católica. Na linha do que recomenda Jesus, ela e Lula não saem por aí propalando, como fariseus, suas convicções religiosas. Preferem comprovar, por suas atitudes, que "a árvore se conhece pelos frutos", como acentua o Evangelho.

É na coerência de suas ações, na ética de procedimentos políticos e na dedicação ao povo brasileiro que políticos como Dilma e Lula testemunham a fé que abraçam. Sobre Lula, desde as greves do ABC, espalharam horrores: se eleito, tomaria as mansões do Morumbi, em São Paulo; expropriaria fazendas e sítios produtivos; implantaria o socialismo por decreto...

Passados quase oito anos, o que vemos? Um Brasil mais justo, com menos miséria e mais distribuição de renda, sem criminalizar movimentos sociais ou privatizar o patrimônio público, respeitado internacionalmente.

Até o segundo turno, nichos da oposição ao governo Lula haverão de ecoar boataria e mentiras. Mas não podem alterar a essência de uma pessoa. Em tudo o que Dilma realizou, falou ou escreveu, jamais se encontrará uma única linha contrária ao conteúdo da fé cristã e aos princípios do Evangelho.

Certa vez indagaram a Jesus quem haveria de se salvar. Ele não respondeu que seriam aqueles que vivem batendo no peito e proclamando o nome de Deus. Nem os que vão à missa ou ao culto todos os domingos. Nem quem se julga dono da doutrina cristã e se arvora em juiz de seus semelhantes.

A resposta de Jesus surpreendeu: "Eu tive fome e me destes de comer; tive sede e me destes de beber; estive enfermo e me visitastes; oprimido, e me libertastes..." (Mateus 25, 31-46). Jesus se colocou no lugar dos mais pobres e frisou que a salvação está ao alcance de quem, por amor, busca saciar a fome dos miseráveis, não se omite diante das opressões, procura assegurar a todos vida digna e feliz.

Isso o governo Lula tem feito, segundo a opinião de 77% da população brasileira, como demonstram as pesquisas. Com certeza, Dilma, se eleita presidente, prosseguirá na mesma direção.

Seguindo seu curso

2010-10-11T21:56:00.001-03:00

Bianca Alves

Todo texto, poesia, crônica,quando soltas decepam seus autores, é possível ver meus cortes quando me permito sangrar aqui, sinceramente, não espero sua compaixão, compreensão, minha dor tem necessidade de ser exposta, preciso velá-la com o corpo a mostra, meus escritos são pedaços estranhos em mim, nunca chegam no lugar dos meus planos, eu escolho falar de política, religião, comportamento, e eles me tomam de você, e de repente são seus cachos que descrevem o que em mim se escondia, eu te escondo, te guardo nas gavetas, não pretendo voltar a elas, e elas me chamam pra te ver, na fronha do travesseiro, no pequeno disco de vinil, no convite de casamento, nos livros que quando abertos revelam teu cheiro, pensei até em voltar naquele da Clarice, lembra?

MAS

Você me prometeu uma vida inteira na dedicatória, não posso voltar lá, não posso MAIS voltar...

QUANTAS VEZES EU ASSASSINEI O AMOR?

2010-10-11T18:32:00.001-03:00

Fabrício Carpinejar

O amor nunca morre de morte natural. Añais Nin estava certa.

Morre porque o matamos ou o deixamos morrer.

Morre envenenado pela angústia. Morre enforcado pelo abraço. Morre esfaqueado pelas costas. Morre eletrocutado pela sinceridade. Morre atropelado pela grosseria. Morre sufocado pela desavença.

Mortes patéticas, cruéis, sem obituário e missa de sétimo dia.

Mortes sem sangramento. Lavadas. Com os ossos e as lembranças deslocados.

O amor não morre de velhice, em paz com a cama e com a fortuna dos dedos.

Morre com um beijo dado sem ênfase. Um dia morno. Uma indiferença. Uma conversa surda. Morre porque queremos que morra. Decidimos que ele está morto. Facilitamos seu estremecimento.

O amor não poderia morrer, ele não tem fim. Nós que criamos a despedida por não suportar sua longevidade. Por invejar que ele seja maior do que a nossa vida.

O fim do amor não será suicídio. O amor é sempre homicídio. A boca estará estranhamente carregada.

Repassei os olhos pelos meus namoros e casamentos. Permiti que o amor morresse. Eu o vi indo para o mar de noite e não socorri. Eu vi que ele poderia escorregar dos andares da memória e não apressei o corrimão. Não avisei o amor no primeiro sinal de fraqueza. No primeiro acidente. Aceitei que desmoronasse, não levantei as ruínas sobre o passado. Fui orgulhoso e não me arrependi. Meu orgulho não salvou ninguém. O orgulho não salva, o orgulho coleciona mortos.

No mínimo, merecia ser incriminado por omissão.

Mas talvez eu tenha matado meus amores. Seja um serial killer. Perigoso, silencioso, como todos os amantes, com aparência inofensiva de balconista. Fiz da dor uma alegria quando não restava alegria.

Mato; não confesso e repito os rituais. Escondo o corpo dela em meu próprio corpo. Durmo suando frio e disfarço que foi um pesadelo. Desfaço as pistas e suspeitas assim que termino o relacionamento. Queimo o que fui. E recomeço, com a certeza de que não houve testemunhas.

Mato porque não tolero o contraponto. A divergência. Mato porque ela conheceu meu lado escuro e estou envergonhado. Mato e mudo de personalidade, ao invés de conviver com minhas personalidades inacabadas e falhas.

Mato porque aguardava o elogio e recebia de volta a verdade.

O amor é perigoso para quem não resolveu seus problemas. O amor delata, o amor incomoda, o amor ofende, fala as coisas mais extraordinárias sem recuar. O amor é a boca suja. O amor repetirá na cozinha o que foi contado em segredo no quarto. O amor vai abrir o assoalho, o porão proibido, fazer faxina em sua casa. Colocar fora o que precisava, reintegrar ao armário o que temia rever.

O amor é sempre assassinado. Para confiarmos a nossa vida para outra pessoa, devemos saber o que fizemos antes com ela.

Pela vida

2010-10-08T17:17:00.001-03:00

Bianca Alves

Vivemos num estado laico ou secular, que significa que nenhuma religião pode exercer, controlar ou interfir em questões políticas, o estado laico permite que diferentes religiões, diferentes formas de ver, vivam e convivam bem. É claro, que a igreja pode interferir como toda sociedade pode em questões humanisticas, na luta contra ditaduras, perseguições, torturas e principalmente na degradação do legado homem, esse texto não pretende tirar a importância das crenças, dos credos, das paixões, eu também tenho minhas crenças e considero meu olhar um tanto místico, fui convertida ainda cedo pela literatura e pela música, Deus me toca de outra forma e mesmo assim mora em mim, desconheço as fundações dos homens, quando entro numa igreja admiro mais sua arquitetura e a paleta gótica nos vitrais, prefiro sempre o olhar dos noivos a fala do padre, vejo Deus nos silêncios das coisas, no barulho, apenas quando chove, conversamos pouco e quando nos falamos não costumo pedir nada, ele sabe da minha relação com a beleza, me deu olhos inéditos, sabe da minha capacidade de encantamento, agradeço com sorrisos e ele, acho eu, também sorri, da leitura sagrada gosto de cantares de salomão, pela poesia descrita no leito dos amantes(aqueles que amam) "Eis que és bela, amada minha, eis que és bela! Teus olhos, pombas..." (1,15a). A amada fala para o amado: "Eis que és belo, meu amor! Tão atraente és, quanto viçoso é nosso leito..." (1,16a).

Belo texto, a Bíblia sagrada é riquíssima por isso atravessou a história de seus filhos, toda essa explanação sobre crenças, credos e religiões, conhecido pelos jornalistas como nariz de cera, enrolação, enfeite e por mim como preliminares fundamentais, já que a palavra precisa ser aquecida, pra ganhar a profundidade de ouvidos virginais, é pra repudiar o papel de alguns religiosos e da imprensa em relação a campanha oportunista e cheia de factóides, criada para difamar as propostas e idéias levantadas pela campanha da candidata Dilma Rousseff, a endemonização do Partido dos Trabalhadores, já dura tantos anos, e é tão ridícula, e ainda assim ganha o pais e atropela o cenário e as conquistas que vivemos, um partido que emergiu do povo, que o seu principal representante é um torneiro mecânico, filho de uma mãe dedicada, católica, que tem na sua bandeira uma estrela branca, num fundo vermelho, costurada pelas mãos de Marisa Letícia (mulher de Lula), tudo isso é tão familiar, tudo tão próximo da minha história, da sua, me envergonha que ainda contem uma história que propaga o terror, a mentira e a ira de pessoas inocentes, que fazem tudo em nome de uma fé consolidada no medo, no não pensar por si só, e acreditam num Deus que pune tudo e que precisa de homens tementes e ajoelhados, um Deus humano, vingativo, um Deus pequeno, um Deus que tortura, um Deus que não aceita a diferença, um Deus interessado no seu espelho, um Deus que quer ser adorado, um Deus Narciso, omisso, conheço Deus, não reconheço esse Deus como meu.

Sou mulher e sei que não existem mulheres à favor da morte, do aborto, de privar a vida de ser, o que ela precisa ser, mas, tudo é sempre tão mais profundo,vai tão além das minhas crenças, é sábio que na superficialidade que nascem e se criam os preconceitos mais enraizados, quando eu não me permito conhecer de verdade eu me permito julgar e erro, as ações que falam sobre o aborto no Brasil, são sociais, é preciso cuidar de gente, de gente que não tá na igreja, que tá na rua, que virou paisagem, que nunca é vista, de gente que sofreu todo tipo de abuso e vai colocar na vida, alguém que será abortado em vida, sei, que essa conversa é ampla e não cabe aqui, não sejamos injustos, existem políticas sociais que salvam vidas, uma bem simples, o uso da camisinha (condenado pela igreja), a Aids na África já matou cerca de 17 milhões de pessoas, e mesmo assim, a igreja continua achando certo não usar a camisinha, pense, isso também não é um tipo de aborto?

No dia 31 de outubro, faça o certo

Sou petista, mulher e acredito na vida...

O tal casal

2010-10-06T14:23:00.001-03:00

Vanessa da Mata - CD, "Bicicletas, bolos e outras alegrias", aperte o PLAY e fique atento a doçura e a bela letra, a música conta a história daquele casal, que todo mundo foi um dia...

O tal casal

Composição: Vanessa da Mata

Depois que o mal tempo foi

Eu vi você chegando

Trazia o rosto doce, bom e aliviado

Nada mais incerto

Passava também um tempo

Voltávamos a ser então o tal casal

Apaixonado, apaixonado

Gostei de ser de quem me gosta

Eu aprendi

Querendo a vida bem mais fácil

Eu resolvi

É tão melhor viver em paz

Ninguém me faz sentir assim

Agora mais que nunca somos o tal casal

Apaixonado, apaixonado

E não adianta alguém

Querer que não seja assim

Isso aqui não é o mal

E se anula por si só

E não adianta ir

Tentar se esconder, fugir

Sabedor é quem está

Amadurece e recebe

O presente... presente...

Gostei de ser de quem me gosta

Eu aprendi

Querendo a vida bem mais fácil

Eu resolvi

É tão melhor viver em paz

Ninguém me faz sentir assim

Ninguém me faz sentir assim

Ninguém me faz sentir

...

2010-10-05T18:06:00.003-03:00

Bianca Alves

Tenho uma letra triste

Um canto calado

Um amor interrompido

Uma nudez na memória

Um tango que não dançamos

Uma dor que deveras hoje, agora, fosse inventada

Ando me despindo de você

Epiderme, derme e agora o hipoderme

Amor presente nos passos

Ainda ando ao teu encontro

Peço...

Adormeça em mim

Pegue suas coisas e parta

Sem levar nenhuma parte

Não faça mais arte

Não se despeça com um até logo

Tudo que não é adeus, me faz pedir a Deus mais de você

Vamos deixar o amor morrer no silêncio

Num leito esquecido,pálido, sem visitação

E quando um estranho chegar e perguntar os motivos da morte daquele ser vestido com as roupas do amor (NU)

Respondam, com uma tristeza quase bonita

Morreu de tanto amar, o amor...

Vida, Tempo

2010-10-03T11:55:00.001-03:00

Aperte o PLAY e se permita ser penetrado pela poesia de Viviane Mosé

acho que a vida anda passando a mão em mim

a vida anda passando a mão em mim
acho que a vida anda passando
a vida anda passando
acho que a vida anda
a vida anda em mim
acho que há vida em mim
a vida em mim anda passando
acho que a vida anda passando a mão em mim
e por falar em sexo quem anda me comendo é o tempo
na verdade faz tempo mas eu escondia porque ele me pegava à força e por trás
um dia resolvi encará-lo de frente e disse:
tempo se você tem que me comer que seja com o meu consentimento e me olhando nos olhos
acho que ganhei o tempo
de lá pra cá ele tem sido bom comigo
dizem que ando até remoçando

Cartas de amor

2010-10-02T18:09:00.000-03:00

Rubem Alves

Leio e releio o poema de Álvaro de Campos. Oscilo. Não sei se devo acreditar ou duvidar.
Se acredito, duvido. Duvido porque acredito. Pois foi ele mesmo quem disse – ou melhor, o seu outro, o Fernando Pessoa – que ele era um fingidor. “Todas as cartas de amor se não fossem ridículas…”

Tenho no meu escritório a reprodução de uma das telas mais delicadas que conheço. “A mulher que lê”, de Johannes Vermeer (1632 – 1675). Uma mulher, de pé, lê uma carta. O seu rosto está iluminado pela luz da janela. Seus olhos lêem o que está escrito naquela folha de papel que suas mãos seguram, a boca ligeiramente entreaberta, quase um sorriso. De tão absorta, ela nem se dá conta da cadeira, ao seu lado. Lê de pé.
Penso ser capaz de reconstituir os momentos que antecedem este que o pintor fixou. Pancadas na porta interromperam as rotinas domésticas que a ocupavam. Ela vai abrir e lá estava o carteiro, com uma carta na mão. Pela simples leitura do seu nome, no envelope, ela identifica o remetente. Ela toma a carta e, com este gesto, toca uma mão muito distante.
Para isto se escrevem as cartas de amor. Não para dar notícias, não para dar conta de nada, não para repetir as coisas por demais sabidas, mas para que mãos separadas se toquem, ao tocarem a mesma folha de papel.Barthes cita estas palavras de Goethe: “Por que me vejo novamente compelido a escrever? Não é preciso, querida, fazer pergunta tão evidente, porque, na verdade, nada tenho para te dizer. Entretanto tuas mãos queridas receberão este papel…”
Volto a Álvaro de Campos. Será esta razão do ridículo das cartas de amor – o descompasso entre o que elas dizem e aquilo que elas realmente querem fazer? Pois o propósito explícito de uma carta é dar notícias, e é por isso que elas são feitas de palavras. Mas o que elas realmente desejam realizar está sempre antes e depois da palavra escrita: elas querem realizar aquilo que a separação proíbe: o abraço. Quem quer que tente entender uma carta de amor pela análise da escritura estará sempre fora de lugar, pois o que ela contém é o que não está ali, o que está ausente. Qualquer carta de amor, não importa o que se encontre nela escrito, só fala do desejo, a dor da ausência, a nostalgia pelo reencontro.
Aquela carta fez tudo parar. A mulher fecha a porta e caminha pela casa sem nada ver, buscando uma coisa apenas, a luz, o lugar onde as palavras ficarão luminosas. Que lhe importa a cadeira? Esqueceu-se de que está grávida. Seus olhos caminham pelas palavras que saíram das mesmas mãos que a abraçaram. Seu corpo está suspenso naquele momento mágico do carinho impossível que aquele pedaço de papel abriu no tempo do seu cotidiano.
Uma carta de amor é um papel que liga duas solidões. A mulher está só. Se há outras pessoas em casa, ela as deixou. Bem pode ser que as coisas que estão nela escritas não sejam nenhum segredo, que possam ser contadas a todos. Mas, para que a carta seja de amor, ela tem de ser lida em solidão. Como se o amante estivesse dizendo: “Escrevo para que você fique sozinha…” É este ato de leitura solitária que estabelece a cumplicidade. Pois foi da solidão que a carta nasceu. A carta de amor é o objeto que o amante faz para tornar suportável o seu abandono.
Olho para o céu. Vejo a Alfa Centauro. Os astrônomos me dizem que a estrela que agora vejo é a estrela que foi, há dois anos. Pois foi este o tempo que sua luz levou para chegar até os meus olhos. O que eu vejo é o que não mais existe. E será inútil que eu me pergunte: Como será ela agora? Existirá ainda? Respostas a estas perguntas eu só vou conseguir daqui a dois anos, quando a sua luz chegar até mim. A sua luz está sempre atrasada. Vejo sempre aquilo que já foi…Nisto as cartas se parecem com as estrelas.
A carta que a mulher tem nas mãos, que marca o seu momento de solidão, pertence a um momento que não existe mais. Ela nada diz sobre o presente do amante distante. Daí a sua dor. O amante que escreve alonga os seus braços para um momento que ainda não existe. A amante que lê alonga os seus braços para um momento que não mais existe. A carta de amor é um abraçar do vazio…
“Ainda bem que o telefone existe”, retrucarão os namorados modernos, que não mais têm de viver o amor no espaço das ausências. Engano. Um telefonema não é uma carta falada. Pois lhe falta o essencial: o silêncio da solidão, a calma da caneta pousada sobre a mesa que espera e escolhe pensamentos e palavras. O telefone põe a solidão a perder. Num telefonema a gente nunca diz aquilo que se diria numa carta. Por exemplo: “Eu ia andando pela rua quando, de repente, vi um ipê-rosa florido que me fez lembrar aquela vez…” Ou: “Relendo os poemas de Neruda, encontrei este que, imagino, você gostará de ler…”
A diferença entre a carta e o telefone é simples. O telefone é impositivo. A conversa tem de acontecer naquele momento. Falta-lhe o ingrediente essencial da palavra que é dita sem esperar resposta. E, uma vez terminado, os dois amantes estão de mãos vazias.
Mas a mulher tem nas mãos uma carta. A carta é um objeto. Se não tivesse podido recolher-se à sua solidão, ela poderia tê-la guardado no bolso, na deliciosa espera do momento oportuno. O telefone não pode esperar. A carta é paciente. Guarda as suas palavras. E, depois de lida, poderá ser relida. Ou simplesmente acariciada. Uma carta contra o rosto – poderá haver coisa mais terna? Uma carta é mais que uma mensagem. Mesmo antes de ser lida, ainda dentro do envelope fechado, tem a qualidade, de um sacramento: presença sensível de uma felicidade invisível.

...

2010-10-01T11:02:00.002-03:00

Bianca Alves

O tinteiro secou minha voz, tenho andado calada de uns dias pra cá, descrente das coisas palpáveis, descrente do que eu nunca toquei, quase um ateu (atheos (ἄθεος) formado pelo prefixo grego a-, significando "ausência" clamando um Deus, um norte, um adeus que não consigo dizer, um THE END no final do filme, minha literatura é um amor partindo, a solidão não me abraça, nada me abraça, você não me abraça mais.

Ontem,

Eu vi um casal andando numa bicicleta de dois assentos, achei graça, leveza, beleza, ir para o mesmo lugar do coração, dar as mesmas passadas, compassadas, olhar na mesma direção, me perguntei com tristeza...

Quando foi que saltamos da bicicleta, amor?

Pedaços de Cartas

2010-09-29T22:45:00.000-03:00

Cartas de Graciliano Ramos para sua Heloísa

“Esta carta nunca te chegará às mãos, porque não tens mãos, és uma criatura imaginária. A flor que me deste e que agora murcha, é simplesmente um defeito dos meus nervos. Beijando-a, tenho a impressão de beijar o vácuo. Já tiveste em sonho a consciência de estar sonhando? É assim que me acho. Vem para junto de mim e acorda-me”.

Meu nome é João - Campanha de Lula, em 2002

2010-09-27T22:43:00.000-03:00

Bianca Alves

É claro que essa campanha foi realizada por publicitários, especialistas e amantes da palavra, mas, o que pretendo apontar aqui é a força da imagem, do discurso e das crenças que nos moviam na época, é fato que muita coisa mudou, eu mudei, minhas paixões mudaram e alguns dos meus amores foram desfeitos.
Continuo no Partido dos Trabalhadores, defendo as mesmas causas com paixão (já que não me reconheço sem)
MAS...
Sinto falta do princípio de que podiamos mudar as coisas, precisamos resgatar A BELEZA.

Carta de Frida Kahlo a Diego Rivera

2010-09-27T22:10:00.000-03:00

Cidade do México, 12 de setembro de 1939

Minha noite é como um grande coração batendo. São três e meia da madrugada. Minha noite é sem lua. Minha noite tem olhos grandes que olham fixamente uma luz cinzenta filtrar-se pelas janelas. Minha noite chora e o travesseiro fica úmido e frio. Minha noite é longa, muito longa, e parece estender-se a um fim incerto. Minha noite me precipita na ausência sua. Eu o procuro, procuro seu corpo imenso ao meu lado, sua respiração, seu cheiro. Minha noite me responde: vazio; minha noite me dá frio e solidão. Procuro um ponto de contato: a sua pele. Onde você está? Onde você está? Viro-me para todos os lados, o travesseiro úmido, meu rosto se gruda nele, meus cabelos molhados contra as minhas têmporas. Não é possível que você não esteja aqui. Minha cabeça vaga errante, meus pensamentos vão, vêm e se esfacelam. Meu corpo não pode compreender. Meu corpo quer você. Meu corpo quer esquecer-se por um momento no seu calor, meu corpo pede algumas horas de serenidade. Minha noite é um coração de estopa. Minha noite sabe que eu gostaria de olhar você, acompanhar com as minhas mãos cada curva do seu corpo, reconhecer seu rosto e acariciá-lo. Minha noite me sufoca com a falta de você. Minha noite palpita de amor, amor que eu tento represar mas que palpita na penumbra, em cada fibra minha. Minha noite quer chamar você, mas não tem voz. Mesmo assim quer chamá-lo e encontrá-lo e se aconchegar a você por um momento e esquecer esse tempo que martiriza. Meu corpo não pode compreender. Ele tem tanta necessidade de você quanto eu, talvez ele e eu, afinal formemos um só. Meu corpo tem necessidade de você, muitas vezes você quase me curou. Minha noite se esvazia até não sentir mais a carne, e o sentimento fica mais forte, mais agudo, despido da substância material. Minha noite se incendeia de amor. São quatro e meia da madrugada. Minha noite se esgota. Ela sabe muito bem que você me faz falta e toda a escuridão não basta para esconder essa evidência. Essa evidência brilha como uma lâmina no escuro. Minha noite quer ter asas para voar até onde você está, envolvê-lo no seu sono e trazê-lo até onde estou. Em seu sono você me sentiria perto e seus braços me enlaçariam sem você despertar. Minha noite não traz conselhos. Minha noite pensa em você, sonha acordada. Minha noite se entristece e se desencaminha. Minha noite acentua a minha solidão, todas as minhas solidões. O silêncio ouve apenas minhas vozes interiores. Minha noite é longa, muito longa. Minha noite teme que o dia nunca mais apareça, porém ao mesmo tempo minha noite teme seu aparecimento, porque o dia é um fio artificial em que cada hora conta em dobro e, sem você, já não é vivida de verdade. Minha noite pergunta a si mesma se meu dia não se parece com a minha noite. Isso explicaria à minha noite por que razão eu também tenho medo do dia. Minha noite tem vontade de me vestir e me jogar para fora, para ir procurar o meu homem. Minha noite o espera. Meu corpo o espera. Minha noite quer que você repouse no meu ombro e que eu repouse no seu. Minha noite quer ser voyeur do seu gozo e do meu, ver você e me ver estremecer de prazer. Minha noite quer ver nossos olhares e ter nossos olhares cheios de desejo. Minha noite é longa, muito longa. Perde a cabeça, mas não pode afastar de mim a sua imagem, não pode fazer desaparecer o meu desejo. Ela morre por saber que você não está aqui, e me mata. Minha noite o procura sem cessar. Meu corpo não consegue conceber que algumas ruas ou uma geografia qualquer nos separe. Meu corpo enlouquece de dor por não poder reconhecer no meio da minha noite a sua silhueta ou a sua sombra. Meu corpo gostaria de beijá-lo em seu sono. Meu corpo gostaria em plena noite de dormir e, nessas trevas, ser despertado com os seus beijos. Minha noite não conhece hoje sonho mais belo e mais cruel do que esse. Minha noite grita e rasga os seus véus, minha noite se choca contra o próprio silêncio, mas meu corpo continua impossível de ser encontrado. Você me faz tanta falta, tanta. E suas palavras. E sua cor.

Através

2010-09-27T19:04:00.001-03:00

Bianca Alves

Vi um filme do David Lynch (A história real,1999), belíssimo, rico, silencioso, a película revela o tamanho da saudade, da vontade de estar perto, dentro do outro, a história conta a viagem de um velho (Alvin), atravessando o estado em que mora num cortador de gramas, isso mesmo um cortador de gramas, ele percorre cerca de 500 quilômetros que o separam de Lyle, seu irmão (eles não conversam mais).

Pensei nos simbolismos e significados do percurso, na lentidão do pequeno trator e nas dificuldades de atravessar, transpor e se entregar ao reencontro.

É sábio, que é preciso mudar de estado pra pedir perdão, ele o faz, depois de 10 longos anos, sem garantias, ele parte (de ir), parte de (partido), carregando na mala, medo, dúvidas e antigos rancores...

Objetivo? olhar o céu com o seu irmão...

Todas essas reflexões, ponderações, interpretações, partem de alguém que sente saudade, que adoraria te ver sem o aparelho, andando de bicicleta, quebrando a cabeça fazendo a monografia, tocando no violão uma música nova...pensando em mim

Eu,

Que muitas vezes atravessei o estado pra te ver, não posso mais refazer o percurso do teu coração...

Pedaços

2010-09-22T12:17:00.001-03:00

Chico César - Trecho da música, Estranho

"Agora quero ir embora
Embora não deseje o fim

Vai por mim"

...

2010-09-20T22:24:00.002-03:00

Bianca Alves

Fica em mim?

Mora nas minhas palavras

Permanece na minha morada

Namora minhas inquietações, dúvidas,defeitos

Me dá moral, um filho, um sentido pra toda essa poesia, pra tudo que transborda em mim

Sei,

Sou amoral, imoral, só não sou Moraes, não pretendo ser Vinicius, nem posso, dele, só me restaram alguns vícios e essa coisa visceral que é o verbo na minha boca...

Mora?

Sem moral da história

Você se enrosca, domina a cena, muda o texto, se embola, embora, já tenha partido...

Demora

2010-09-18T10:23:00.001-03:00

Aperte o PLAY e se encante com a a poesia de João Cabral de Melo Neto - Os Três Mal-Amados, na interpretação do Lirinha(ex-Cordel), saudemos a palavra e tudo que ela toca e transforma. Bianca Alves

Poesia completa, se é que poesia se completa algum dia...

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.
O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.
Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.
O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.
O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.
O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.
O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.
O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

...

2010-09-17T18:13:00.001-03:00

Bianca Alves

E minha noite quente, seca, já que aqui em Brasília só chove em mim
Foi interrompida por um telefone seu...
Depois de falarmos por horas e ensaiarmos o tchau, o até logo ou o nunca mais
Eu pensei!

Meu Deus

Que amor é esse?
Sado...
EU ADORO TE AMAR

DEZESSEIS

2010-09-16T10:09:00.002-03:00

Bianca Alves

16 motivos que te fazem permanecer em mim

1. Seu humor inteligente

2. Seus cachos escuros, diferentes dos meus, eles se comportam

3. Seus botões nunca despidos

4. Seus dedos longos

5. Sua impressão nas coisas, sua paleta de cores, sua arte em mim, você me pintou

6. Sua geladeira que se desorganiza quando eu chego, com os meus óculos, colares,livros e pedaços meus

7. Seu cheiro na nuca, nosso encaixe na hora de dormir, eu me viro, você me puxa pra perto do seu peito e o sono chega, não é preciso nem sonhar

8. Quando cantamos nossas vozes se completam de um jeito assustador

9. Posso passar o dia assistindo você jogando videogame, sem próxima

10. Tenho saudade até de lavar louça, te ajudar na área e molhar as plantas, que soltam cheiros e perfumam o quintal

11. Me separar de você só na hora do banho e ainda sim sentir sua falta

12. Falar com os olhos, com os gestos e quando a noite chegar te ter bem perto, falar de outro jeito

13. Fazer lutinhas, apostas (nunca paguei), colecionar carrapatos no parque, comer churrasquinho perto de casa, te ver se esforçando pra gostar de sushi, ir ao mercado e ensaiar uma vida com você

14. Sentar na minha poltrona de chita e te olhar, decorar você, seu nariz elegante, suas pernas longas, sua boca rosada, seu cheiro bom, tudo em você é tão certo.

15. Discutir sobre qualquer coisa, política, religião, esportes, artes, novela, cinema, a gente sempre teve assunto, assunto que poderia ser gasto numa vida

16. Tais coisas fazem com que você fique um pouco mais, que eu não tenha raiva, que eu seja grata a sua existência em mim, apenas nos desencontramos

Que o mundo gire de novo...

Coisa de Cinema: Blade Runner

2010-09-15T19:13:00.001-03:00

Cena final do filme clássico de Ridley Scott, Blade Runner - O caçador de Andróides(1982) - ando remexendo nas minhas memórias poéticas nos últimos dias, encontrei nelas a emoção que essa cena me causou.Assista o filme, muitos vão achar ele longo demais e com tecnologias que hoje provocariam risos,já que vivemos na era da perfeição(3D)kkkk.
Permita-se e atente-se a qualidade do texto, do olhar...
Bianca Alves

Lembrança de concha

2010-09-14T22:55:00.000-03:00

Bianca Alves

Por mais distante que ela esteja do mar

Misteriosamente ela carrega dentro de si o som das ondas

Quando pequena

Meu pai me apresentou uma concha grande

Encostei o ouvido nela e pela primeira vez eu vi o mar

Só agora

Anos depois

Compreendo... que aquele eco dentro do orifício,

era SAUDADE

Espiritualidade

2010-09-14T22:33:00.001-03:00

Walt Whitmann

"Quero fazer os poemas das coisas materiais,

pois imagino que esses hão de ser

os poemas mais espirituais.

E farei os poemas do meu corpo

E do que há de mortal.

Pois acredito que eles me trarão

Os poemas da alma e da imortalidade."

E à raça humana eu digo:

-Não seja curiosa a respeito de Deus,

pois eu sou curioso sobre todas as coisas

e não sou curioso a respeito de Deus.

Não há palavra capaz de dizer

Quanto eu me sinto em paz

Perante Deus e a morte.

Escuto e vejo Deus em todos os objetos,

Embora de Deus mesmo eu não entenda

Nem um pouquinho...

Ora, quem acha que um milagre alguma coisa demais?

Por mim, de nada sei que não sejam milagres...

Cada momento de luz ou de treva

É para mim um milagre,

Milagre cada polegada cúbica de espaço,

Cada metro quadrado de superfície

Da terra está cheio de milagres

E cada pedaço do seu interior

Está apinhado de milagres.

O mar é para mim um milagre sem fim:

Os peixes nadando, as pedras,

O movimento das ondas,

Os navios que vão com homens dentro

- existirão milagres mais estranhos?"

?

2010-09-14T14:33:00.002-03:00

Bianca Alves

Fui pra rua

É preciso sair às vezes e mudar a solidão de lugar

Vesti uma camiseta vermelha que você me deu, com a estampa daquela banda que todos gostam

Estranho

Eu sangro e ninguém repara

Deve ser o vermelho da camiseta que confunde os transeuntes
Ei!

Você

Você mesmo

Eu tô sangrando...

...

2010-09-13T23:18:00.001-03:00

Fiz uma pasta no mp3 só de áudios poéticos, na voz de seus autores...
Como é bom escutar Drummond falando baixinho
Ariano Suassuna com a sua voz encantada, cantada
Clarice e os seus longos intervalos, respirar da alma a virgula
Quando o Quintana fala comigo, visualizo com clareza quintais e borboletas amarelas
Já a Adélia, Adélia Prado, quando ouço, ouso escutar, fico muda e mentalmente repito até a exaustidão
Quando me recordo que poesia.
Eu não sei gravar
Não decoro nada que me fale ao coração

Bianca Alves

Pranto para comover Jonathan

Adélia Prado

Os diamantes são indestrutíveis?

Mais é o meu amor.

O mar é imenso?

Meu amor é maior,

mais belo sem ornamentos

do que um campo de flores.

Mais triste do que a morte,

mais desesperançado

do que a onda batendo no rochedo,

mais tenaz que o rochedo.

Ama e nem sabe mais o que ama.

Do amor e outros demônios

2010-09-11T12:57:00.003-03:00

Bianca Alves

A intolerância ainda é reinante, na semana do dia 11 de setembro, 9 anos depois da tragédia televisionada, marcada principalmente pela força da imagem, já que em Hiroshima morreram 150 mil civis num teste militar americano e o holocausto levou a morte cerca de 6 milhões de judeus e seres que fugiam dos padrões da raça ariana (loiro, alto e puro) criada por um capricho de Hitler (pequeno, moreno e com uma descendência suspeita), é claro que não estou contabilizando perdas, não trabalho no censo e sinto a relevância e significância de cada perda, como diz um ditado sábio africano, “Quando um homem morre, é como se uma biblioteca inteira se incendiasse.”

Quantas obras perdemos, seres brilhantes, pensantes, homens bons?
Quantos ainda vamos perder em nome de Deus e de nossas crenças primitivas?
Quantos homens surgirão querendo queimar o livro sagrado de um povo?
Quantas mulheres serão julgadas, apedrejadas por amar o homem que o seu coração escolheu?
Quantas minas terrestres deceparão sonhos?
Quantas fronteiras imaginárias ainda separarão povos?
Quantos homossexuais serão expulsos de suas casas?
Até quando o negro terá que se afirmar pra ter papel principal?

Tantas perguntas soltas, pra poucas respostas, poucos mártires, na verdade eu não sei aonde andam os mártires, os novos prêmios Nobel da paz, estou presa numa literatura do passado, lendo Max, Che, Rosa Luxemburgo, voltando sempre para o Gabriel Garcia Marquez (minha inspiração literária tem 82 anos), não te falaria nada novo, nada recente, te contaria sobre os que já se foram de tão bons que eram, Clarice, Caio, Cecília, Borges, tantos, é preciso ter novas referências, novas inspirações, novos heróis, inventar uma nova música, uma nova arte, um novo conceito, derrubar as cercas da opinião alheia, dos críticos abitolados e dos pseudos intelectuais, faço essa explanação pra tentar entender a intolerância diante de tanta liberdade, de tantos meios de comunicação, de tanto acesso a tudo, meu, Deus, Shiva, Alá, Buda, Wicca, Cristo, cheguem mais perto dos seus e os tornem menos crueis em nome de vocês...

AMÉM

Low Rising (Erguendo Devagar)

2010-09-10T16:35:00.001-03:00

The Swell Season

Aperte o PLAY e sinta essa chuva interminável, depois se quiser, se ainda for necessário entender, leia a letra em português. Eu ainda estou molhada e procurando me levantar. Bianca Alves

Eu quero me sentar com você e conversar

Eu quero tirar as máscaras

E descobrir o que é que eu fiz de errado

Eu quero rasgar estas cortinas

Eu quero que você me encontre em algum lugar

Hoje à noite nesta antiga cidade turística

E vamos

Erguendo devagar

Porque temos que nos levantar

Temos que nos levantar

Erguendo devagar

Porque receio que já tivemos o suficiente

Erguendo devagar

Porque não há mais nada que nos faça cair

Erguendo devagar

Oh, por amor a você

Quero te levar ao penhasco

Eu quero me jogar

E ver o que este grande oceano tem

Quero transformar tudo ao meu redor

Eu quero beber com você

A noite toda, até nós dois cairmos

Até cairmos

Erguendo devagar

Porque temos que nos levantar

Temos que nos levantar

Erguendo devagar

Porque receio que já tivemos o suficiente

Erguendo devagar

Porque não há mais nada que nos faça cair

Erguendo devagar

Oh, por amor a você

Erguendo devagar

Porque temos que nos levantar

Temos que nos levantar

Erguendo devagar

Porque receio que já tivemos o suficiente

Erguendo devagar

Porque não há mais nada que nos faça cair

Erguendo devagar

Oh, por amor a você

Por amor a você

Erguendo devagar, erguendo devagar

Eu quero me sentar com você e conversar

Eu quero me sentar e conversar sobre isso agora

Um poeta não se faz com versos

2010-09-10T10:00:00.001-03:00

CHACAL, Belvedere

O poeta se faz do sabor

de se saber poeta

de não ter direito a outro ofício

de se achar de real utilidade pública

no cumprimento de sua missão sobre a terra

escrevendo tocando criando

o que pesa é não se achar louco

patético quixote inútil

como quem fala sozinho

como quem luta sozinho

o que pesa é ter que criar

não a palavra

mas a estrutura onde ela ressoe

não o versinho lindo

mas o jeitinho dele ser lido por você

não o panfleto

mas o jeito de distribuir

quanto a você meu camarada

que à noite verseja pra de dia

cumprir seu dever como água parada

fica aqui uma sugestão:

-se engaveta junto com seus sonetos

porque muito sangue vai rolar e não

fica bem você manchar tão imaculadas páginas.

Meu amor é de leão

2010-09-09T01:33:00.001-03:00

Bianca Alves

Dizem os mapas, os astros e as estrelas que quando chegam aqui já se apagaram
que o meu signo, cheio de predicados e força tem no seu paraíso astral um ser de leão
com jubas escuras, olhos grandes e boca convidativa, meu bicho, lugar onde habitei por quase 550 dias

SE FOI

o ser de leão, amado, me apresentou o paraíso e depois se despediu dele
não digo que encontrei o inferno depois de sua partida, nem que os meus olhos deixaram de ver o belo

MAS

é fato que algo em mim morreu
E não foi o amor...

O amor não me abandona nem nos meus banhos mais longos
quando tento te apagar de mim
seria superficial achar rastros teus na pele
estas em algo vital que quando bate repete seu nome, sem descompassos
meu coração mudou de música e esses acordes não foram apresentados ao meu violão

LOGO

ser de leão com a pele pintada de onça

EU

não sei mais te tocar...

Não demora e o meu violão aprende...VOU TOCAR VOCÊ

Tomara

2010-09-06T20:48:00.000-03:00

Vinícius de Moraes

Tomara

Que você volte depressa

Que você não se despeça

Nunca mais do meu carinho

E chore, se arrependa

E pense muito

Que é melhor se sofrer junto

Que viver feliz sozinho

Tomara

Que a tristeza te convença

Que a saudade não compensa

E que a ausência não dá paz

E o verdadeiro amor de quem se ama

Tece a mesma antiga trama

Que não se desfaz

E a coisa mais divina

Que há no mundo

É viver cada segundo

Como nunca mais...

...

2010-09-03T15:06:00.004-03:00

Bianca Alves

Comprei uma nova tv com design dos anos 50
Estranho,sempre faço isso quando o amor me deixa
Eu me presenteio e tento me confortar
Depois acho que comprei a coisa errada, que deveria sim ter feito uma viagem despretensiosa, beijar bocas estranhas e contar vantagens aos amigos
Mas
Acredito no luto necessário, não faço esforços pra esquecer, sei que o amor tem vida própria, então, sofro, lembro, calo, minto, escondo o telefone, finjo, tá tudo bem? Tudo!
Escuto as mesmas músicas até elas se transformarem em ruídos
É torturante
Mas
Só esqueço de tanto sentir
Sem fugas, subterfúgios e gentes interessantes
Hoje
Só existe você aqui e eu não pretendo te arrancar a força, nem jogar suas coisas pela janela, elas continuam no mesmo lugar, vinil na parede, o belo quadro de fotos e a fronha no travesseiro com seu rosto, enxugam minhas lágrimas nas noites mais tristes, não mudei nem a ordem dos livros, sabe o da Clarice? Ainda carrega o seu cheiro e me cobre de velhas sensações
No momento, transformo a dor em algo belo e quando não me pego chorando, consigo até sorrir do nosso desencontro, preciso achar meios, formas, pra deixar ficar só o que foi bonito
Mas
O bonito me faz continuar te querendo por mais uma vida, e é fato, meu doce e velho amor de outrora, de agora no coração presente, que eu preciso de razões pra te esquecer

Ah,justo nesse peito que desconhece toda razão ...

Deixa pra lá...

Vou assistir um filme na nova tv e desejar que a sua existência diminua aos poucos nos meus dias, e que seja lento, prefiro a dor de sentir, do que não ter nada de você em mim...

Cruel?
Sado?
Loucura?

Não!

Te amar continua sendo um presente, o que me machuca é a tua ausência...

Eu te amo

2010-09-02T20:01:00.000-03:00

Chico Buarque

Ah, se já perdemos a noção da hora

Se juntos já jogamos tudo fora

Me conta agora como hei de partir

Se, ao te conhecer, dei pra sonhar, fiz tantos desvarios

Rompi com o mundo, queimei meus navios

Me diz pra onde é que inda posso ir

Se nós, nas travessuras das noites eternas

Já confundimos tanto as nossas pernas

Diz com que pernas eu devo seguir

Se entornaste a nossa sorte pelo chão

Se na bagunça do teu coração

Meu sangue errou de veia e se perdeu

Como, se na desordem do armário embutido

Meu paletó enlaça o teu vestido

E o meu sapato inda pisa no teu

Como, se nos amamos feito dois pagãos

Teus seios inda estão nas minhas mãos

Me explica com que cara eu vou sair

Não, acho que estás só fazendo de conta

Te dei meus olhos pra tomares conta

Agora conta como hei de partir

Já não se encantarão os meus olhos em teus olhos

2010-09-01T20:37:00.001-03:00

Pablo Neruda

Já não se encantarão os meus olhos nos teus olhos,

já não se adoçará junto a ti a minha dor.

Mas para onde vá levarei o teu olhar

e para onde caminhes levarás a minha dor.

Fui teu, foste minha. O que mais? Juntos fizemos

uma curva na rota por onde o amor passou.

Fui teu, foste minha. Tu serás daquele que te ame,

daquele que corte na tua chácara o que semeei eu.

Vou-me embora. Estou triste: mas sempre estou triste.

Venho dos teus braços. Não sei para onde vou.

...Do teu coração me diz adeus uma criança.

E eu lhe digo adeus.

Papel-Presente

2010-09-01T15:51:00.001-03:00

Fabrício Carpinejar

Discordo quando escuto a afirmação, em tom melancólico, de que o casal se separou porque a paixão virou amizade. Confesso que sinto inveja desse casal. Ruim é quando a paixão termina em nada. Nem carvão, nem cinzas, coisa alguma. Nenhuma carícia que restaure a confiança. Nenhuma lembrança de ternura. A amizade é uma paixão recatada, o pudor de não ofender com palavras incertas. Uma paixão abençoada debaixo de quadros, meticulosamente escolhidos, pregados com esmero para abaixar os telhados. É motivo de pena a paixão que não se transforma, que não deixa o quarto para a sala, que permanece um acordo sexual de provocações, que não se dobra sequer um momento para dormir defeitos. Uma paixão só virtudes e encontros esporádicos. Uma paixão apenas com o lado bom, servil, sem personalidade. Uma paixão enquanto satisfação da hora.
A amizade é amor, podem discordar, não acreditarei. Sinceramente me emociono ao testemunhar um casal de velhinhos, andando com a plumagem das roupas, devagarinho, cuidadoso para não acelerar o passo, cuidadoso com as dores, cuidadoso com os hábitos, capaz de discordar do mundo para proteger a memória. Quantas angústias, quantas vezes ambos cederam para permanecer juntos, quantas juras fizeram e renovaram no leito, quantas telas de abajur colaram no rosto um do outro, de repente pela noite, para acalmar o medo? E não se enjoaram e não se enojaram da intimidade. Não fugiram do compromisso de se entenderem até o fim, do pacto de abrir a janela como quem busca manteiga na geladeira. É possível enxergá-los em silêncio durante uma manhã inteira, cada qual fazendo as suas coisas. E que silêncio! Um silêncio de compreensão que não se encontra em nenhuma igreja. Um silêncio de horta, não de túmulo. Um silêncio espesso de cristal, não de vidro. Eles não praguejam o tempo, sábios e serenos. Porque o tempo não torna os casais apagados - isso é um engano. O tempo não mata a relação - isso é um engano. O tempo não amortece a guarda - isso é um engano. O tempo enobrece a aparência, dignifica os degraus. Escurece o papel em pedra e aclara a pedra em tesoura. Um casal de velhinhos é o amor mais ofensivo que posso descobrir na vida. Suas gavetas são forradas de papel-presente.

...

2010-08-31T23:27:00.001-03:00

Adélia Prado

“Sei que Deus mora em mim como sua melhor casa.

Sou sua paisagem,

sua retorta alquímica

e para sua alegria

seus dois olhos.

Mas esta letra é minha.”

Bianca Alves

Adoro o jeito doce e firme que essa mulher toca a palavra, muitas vezes quando me encontro com ela por meio de seus livros, textos, poemas, me sinto sentada numa cadeira perto de um fogão de lenha, vendo ela cozinhar palavras e gostos, sua poesia nasce sem estrelismos, vídeos no yotube, apenas brota como algo que existe sem se perguntar o porque.
Hoje, só escrevo aqui porque a palavra é minha confidente, me converti cedo a ela
Quando a dor aperta eu me derramo, me entrego sem medo a essas teclas e cato palavras sinceras
Minha poesia, se for poesia o que faço, me revela, me mostra nua,ainda sua, passional
Sinto fraqueza quando me confesso para um blog ou para alguém que passe os olhos tristes nele
Quando deveria me confessar a você
Não, não cabe mais
Você me conhece tão bem, sou puro sentimento exposto, sinto e falo
Vou me confessar aqui mesmo para quem passar
Para quem demorar os olhos
Para o curioso que quer ler minha dor
Para o que sente que me conhece
Para a moça de riso fácil que acha graça dos meus encontros com a palavra
Para o que pensa que isso tudo é desespero
Para o que torce que eu reencontre o meu amor
Para o que pretende ser meu novo amor
Para o que me encontra todo dia me e inclui em suas orações
Confesso!
Deus ou aquilo que chamamos de Deus, me ama
Me deu um coração forte, me cobriu de poesia e pra me testar...

Levou meu amor mais bonito...

Hello Stranger

2010-08-29T23:45:00.003-03:00

Bianca Alves

Cientistas inventaram uma água seca, o Nem da rocinha veste Armani, tão reprisando Hilda Furacão num canal fechado, um dos mineiros presos no Chile pediu a namorada em casamento(mexeu comigo), Rubinho sai no seu 300º GP, Serra ainda tenta ser popular, Dilma já vendeu bugigangas e 'Cavaleiros do Zodíaco' no RS, Chávez acusa mídia dos EUA de campanha contra seu governo, mega-sena pode pagar R$ 70 milhões...

Assim me informo do mundo e me desaprendo, desprendo de você, meu melhor livro dos últimos tempos, a cena mais bela que eu vi saiu dos teus passos, tens uma constelação de pintas invejável, seus cachos contam histórias nossas, suas unhas guardam minha pele, seus pés secos, longos, não me seguem mais, perdemos, nos perdemos

Num amontoado de enganos, desencontros, e palavras tortas, cruéis, palavras que no fundo do tudo,de tudo, pretendiam ser beijos

É certo que a mágica acabou, que a minha viagem foi a última, que os sonhos e planos foram empacotados e jogados num lugar longínquo e escuro

É certo que minhas palavras não te tocam mais, nem poderiam, escrevo apenas para expulsa-lás, para que alguém me sinta, me escute
Escrevo para confessar a um estranho coisas nossas, já que eu perdi a intimidade da palavra contigo, vou derramá-la em outros ouvidos...

Estranhos, Entendam...

"quando eu sair daqui, compramos o vestido e nos casamos.”

Amantes

2010-08-29T21:29:00.001-03:00

Rubem Alves

Continuo minha meditação sobre o amor, sem preocupar-me com a ordem lógica às idéias. O inconsciente desconhece linhas retas. Ele dança. Escreverei as idéias na ordem em que me chegarem.

Transcrevo um poema de Fernando Pessoa. O eixo desse poema é a palavra “Outra” que vai se repetindo. “Outra” não se refere à outra, a amante proibida. Refere-se à “Outra” que mora na imagem da pessoa amada a quem dou as mãos. Amo a minha amada porque vejo nos seus olhos essa “Outra”. Vocês, mulheres, troquem o “Outra” por “Outro”… Não me culpem. É o Fernando Pessoa que escreve.

A primeira linha enuncia o moto: “Amamos sempre no que temos o que não temos quando amamos”. Tenho a minha amada num abraço. Mas o que amo não é a mulher que tenho nos meus braços. É aquilo que não tenho ao abraçá-la. Essa é a dor do amor. Eliot orava: “Livra-me da dor do amor não satisfeito e da dor muito maior do amor satisfeito”. O amor não satisfeito dói na esperança de que, se satisfeito, parará de doer. Mas o amor satisfeito dói por sentir que a dor continua a doer. O amor não pode ser satisfeito. Não há ninguém que seja do tamanho do nosso amor.

O poema segue: “O barco pára, largo os remos e, um a outro, as mãos nos damos. A quem dou as mãos? À Outra. Teus beijos são de mel de boca, são os que sempre pensei dar, e agora a minha boca toca a boca que eu sonhei beijar. De quem é a boca? Da Outra. Os remos já caíram na água, o barco faz o que a água quer. Meus braços vingam minha mágoa no abraço que enfim podem ter. Quem abraço? A Outra. Bem sei, és bela, és quem desejei… Não deixe a vida que eu deseje mais que o que pode ser teu beijo e poder ser eu que te beije. Beijo e em quem penso? Na Outra. (…) Ah, talvez mortos ambos nós, num outro rio sem lugar em outro barco outra vez sós possamos nós recomeçar que talvez sejam a Outra. Mas não, nem onde essa paisagem é sob eterna luz eterna te acharei mais que alguém na viagem que amei com ansiedade terba por ser parecida com a Outra. Ah, por ora, idos remo e rumo, dá-me as mãos, a boca, o teu ser. Façamos desta hora um resumo do que não poderemos ter. Nesta hora, a única, sê a Outra.”

Quem é essa “Outra” ou “Outro” que mora em ti e por cuja causa eu te amo? Num outro poema ele responde: “Ninguém a outro ama, senão ama o que de si há nele, ou é suposto.”

Será esse o segredo do mito de Narciso? Estamos todos apaixonados por nossa própria imagem refletida no outro? Os olhos do outro, a música da sua fala, os seus gestos, pintam a imagem que desejo ser. Já o espelho e a fotografia me mostram como sou.

Fernando Pessoa relata a sua experiência com uma foto: todos os companheiros de escritório juntos, sorridentes. Ele, insignificante. Mas os companheiros lhe diziam: “Como estás bem, ó Fernando…” O espelho e as fotografias mostram a nossa insignificância. Mas os olhos da amada que sorriem ao me ver me dizem: “Como és belo…”

Milan Kundera, no seu livro A insustentável leveza do ser, medita sobre o mistério do amor entre Tomas e Tereza. “Tereza sabe que é mais ou menos assim o instante em que nasce o amor: a mulher não resiste à voz que chama sua alma amedrontada; o homem não resiste à mulher cuja alma se torna atenta à sua voz”.

“Parece que existe no cérebro uma zona específica, que poderíamos chamar de memória poética, que registra o que nos encantou, o que nos comoveu, o que dá beleza à nossa vida. Desde que Tomas conhecera Tereza nenhuma outra mulher tinha o direito de deixar a marca, por efêmera que fosse, nessa zona do cérebro.”

“As metáforas são perigosas. O amor começa por uma metáfora. Ou melhor: o amor começa no momento em que uma mulher se inscreve com uma palavra em nossa memória poética”. Tomas amava Tereza porque ela lhe viera doente, sozinha, febril. Enquanto cuidava dela veio-lhe a imaginação uma criança indefesa, que vinha a ele numa cesta de vime nas águas de um rio, como aconteceu a Moisés.

Cassiano Ricardo colocou sua meditação sobre o amor num poema terrível, inspirado talvez na pergunta de Agostinho: “O que amo quando te amo?” “Por que tenho saudade de você, no retrato, anda que o mais recente? E por que um simples retrato, mais que você, me comove, se você mesma está presente?”

O resto do poema é uma tentativa de dar uma resposta a essa pergunta. Mas a resposta é simples: o retrato, imóvel, sem respiração, é o lugar onde posso colocar a imagem daquela que amo e que mora em você mas não é você. Se não é você, é quem? Sou eu: “Ninguém a outro ama, senão ama o que de si há nele, ou é suposto…” Procuro-me na pessoa amada. Todos estamos à procura dos pedaços que nos foram arrancados.

No romance Quando Nietzsche chorou (maravilhoso!) Breuer pede a Nietzsche que o analise, em razão de uma paixão absurda: ele, quarentão, médico de reputação, casado, estava apaixonado por uma jovem histérica, Anna O., que se encontrava internada na sua clínica. A única pergunta que Nietzsche fazia ao apaixonado era: “Qual é o sentido? Qual é o sentido?” Traduzindo em nossa linguagem: “Qual é o nome do peixe encantado que nada nessa fonte chamada Anna O.?” Seria o seu sorriso de criança? Sua fragilidade? Sua dependência total? Faço a mesma pergunta a você: “Qual é o sentido?”

Roland Barthes perdeu a mãe. Ficou só. Na solidão empreendeu uma pesquisa: ajuntou todas as fotografias da sua mãe e foi, vagarosamente, uma a uma, procurando a imagem que ele amava. Porque não é em qualquer foto que a imagem aparece. Pois Barthes foi de fotografia em fotografia, todas de sua mãe, sem encontrar a imagem que ele procurava, até que a encontrou: uma velha fotografia de sua mãe criança! Era essa a imagem que ele amava: a criança que morava na sua mãe velhinha.

Mas, ditas todas essas coisas inúteis para os apaixonados, permanece a verdade do poema da Adélia Prado: “O amor é a coisa mais alegre. O amor é a coisa mais triste. O amor é a coisa que eu mais quero…”

Para uma avenca partindo

2010-08-29T21:24:00.001-03:00

Caio Fernando Abreu

Olha, antes do ônibus partir eu tenho uma porção de coisas pra te dizer, dessas coisas assim que não se dizem costumeiramente, sabe, dessas coisas tão difíceis de serem ditas que geralmente ficam caladas, porque nunca se sabe nem como serão ditas nem como serão ouvidas, compreende? Olha, falta muito pouco tempo, e se eu não te disser agora talvez não diga nunca mais, porque tanto eu como você sentiremos uma falta enorme dessas coisas, e se elas não chegarem a ser ditas nem eu nem você nos sentiremos satisfeitos com tudo que existimos, porque elas não foram existidas completamente, entende, porque as vivemos apenas naquela dimensão em que é permitido viver, não, não é isso que eu quero dizer, não existe uma dimensão permitida e uma outra proibida, indevassável, não me entenda mal, mas é que a gente tem tanto medo de penetrar naquilo que não sabe se terá coragem de viver, no mais fundo, eu quero dizer, é isso mesmo, você está acompanhando meu raciocínio? Falava do mais fundo, desse que existe em você, em mim, em todos esses outros com suas malas, suas bolsas, suas maçãs, não, não sei porque todo mundo compra maçãs antes de viajar, nunca tinha pensado nisso, por favor, não me interrompa, realmente não sei, existem coisas que a gente ainda não pensou, que a gente talvez nunca pense, eu, por exemplo, nunca pensei que houvesse alguma coisa a dizer além de tudo o que já foi dito, ou melhor pensei sim, não, pensar propriamente dito não, mas eu sabia, é verdade que eu sabia, que havia uma outra coisa atrás e além das nossas mãos dadas, dos nossos corpos nus, eu dentro de você, e mesmo atrás dos silêncios, aqueles silêncios saciados, quando a gente descobria alguma coisa pequena para observar, um fio de luz coado pela janela, um latido de cão no meio da noite, você sabe que eu não falaria dessas coisas se não tivesse a certeza de que você sentia o mesmo que eu a respeito dos fios de luz, dos latidos de cães, é, eu não falaria, uma vez eu disse que a nossa diferença fundamental é que você era capaz apenas de viver as superfícies, enquanto eu era capaz de ir ao mais fundo, você riu porque eu dizia que não era cantando desvairadamente até ficar rouca que você ia conseguir saber alguma coisa a respeito de si própria, mas sabe, você tinha razão em rir daquele jeito porque eu também não tinha me dado conta de que enquanto ia dizendo aquelas coisas eu também cantava desvairadamente até ficar rouco, o que eu quero dizer é que nós dois cantamos desvairadamente até agora sem nos darmos contas, é por isso que estou tão rouco assim, não, não é dessa coisa de garganta que falo, é de uma outra de dentro, entende? Por favor, não ria dessa maneira nem fique consultando o relógio o tempo todo, não é preciso, deixa eu te dizer antes que o ônibus parta que você cresceu em mim de um jeito completamente insuspeitado, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, não estou sendo agressivo não, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira, mas nunca, em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente, você não cresceria se eu a mantivesse presa num pequeno vaso, eu compreendi a tempo que você precisava de muito espaço, claro, claro que eu compro uma revista pra você, eu sei, é bom ler durante a viagem, embora eu prefira ficar olhando pela janela e pensando coisas, estas mesmas coisas que estou tentando dizer a você sem conseguir, por favor, me ajuda, senão vai ser muito tarde, daqui a pouco não vai mais ser possível, e se eu não disser tudo não poderei nem dizer e nem fazer mais nada, é preciso que a gente tente de todas as maneiras, é o que estou fazendo, sim, esta é minha última tentativa, olha, é bom você pegar sua passagem, porque você sempre perde tudo nessa sua bolsa, não sei como é que você consegue, é bom você ficar com ela na mão para evitar qualquer

atraso, sim, é bom evitar os atrasos, mas agora escuta: eu queria te dizer uma porção de coisas, de uma porção de noites, ou tardes, ou manhãs, não importa a cor, é, a cor, o tempo é só uma questão de cor não é? Por isso não importa, eu queria era te dizer dessas vezes em que eu te deixava e depois saía sozinho, pensando também nas coisas que eu não ia te dizer, porque existem coisas terríveis, eu me perguntava se você era capaz de ouvir, sim, era preciso estar disponível para ouvi-las, disponível em relação a quê? Não sei, não me interrompa agora que estou quase conseguindo, disponível só, não é uma palavra bonita? Sabe, eu me perguntava até que ponto você era aquilo que eu via em você ou apenas aquilo que eu queria ver em você, eu queria saber até que ponto você não era apenas uma projeção daquilo que eu sentia, e se era assim, até quando eu conseguiria ver em você todas essas coisas que me fascinavam e que no fundo, sempre no fundo, talvez nem fossem suas, mas minhas, e pensava que amar era só conseguir ver, e desamar era não mais conseguir ver, entende? Dolorido-colorido, estou repetindo devagar para que você possa compreender, melhor, claro que eu dou um cigarro pra você, não, ainda não, faltam uns cinco minutos, eu sei que não devia fumar tanto, é eu sei que os meus dentes estão ficando escuros, e essa tosse intolerável, você acha mesmo a minha tosse intolerável? Eu estava dizendo, o que é mesmo que eu estava dizendo? Ah: sabe, entre duas pessoas essas coisas sempre devem ser ditas, o fato de você achar minha tosse intolerável, por exemplo, eu poderia me aprofundar nisso e concluir que você não gosta de mim o suficiente, porque se você gostasse, gostaria também da minha tosse, dos meus dentes escuros, mas não aprofundando não concluo nada, fico só querendo te dizer de como eu te esperava quando a gente marcava qualquer coisa, de como eu olhava o relógio e andava de lá pra cá sem pensar definidamente e nada, mas não, não é isso, eu ainda queria chegar mais perto daquilo que está lá no centro e que um dia

destes eu descobri existindo, porque eu nem supunha que existisse, acho que foi o fato de você partir que me fez descobrir tantas coisas, espera um pouco, eu vou te dizer de todas as coisas, é por isso que estou falando, fecha a revista, por favor, olha, se você não prestar muita atenção você não vai conseguir entender nada, sei, sei, eu também gosto muito do Peter Fonda, mas isso agora não tem nenhuma importância, é fundamental que você escute todas as palavras, todas, e não fique tentando descobrir sentidos ocultos por trás do que estou dizendo, sim, eu reconheço que muitas vezes falei por metáforas, e que é chatíssimo falar por metáforas, pelo menos para quem ouve, e depois, você sabe, eu sempre tive essa preocupação idiota de dizer apenas coisas que não ferissem, está bem, eu espero aqui do lado da janela, é melhor mesmo você subir, continuamos conversando enquanto o ônibus não sai, espera, as maçãs ficam comigo, é muito importante, vou dizer tudo numa só frase, você vai ......... ............ ............. ............ .......... ........... ............. ............ ............ ............ ......... ........... ............ ............ sim, eu sei, eu vou escrever, não eu não vou escrever, mas é bom você botar um casaco, está esfriando tanto, depois, na estrada, olha, antes do ônibus partir eu quero te dizer uma porção de coisas, será que vai dar tempo? Escuta, não fecha a janela, está tudo definido aqui dentro, é só uma coisa, espera um pouco mais, depois você arruma as malas e as botas, fica tranqüila, esse velho não vai incomodar você, olha, eu ainda não disse tudo, e a culpa é única e exclusivamente sua, por que você fica sempre me interrompendo e me fazendo suspeitar que você não passa mesmo duma simples avenca? Eu preciso de muito silêncio e de muita concentração para dizer todas as coisas que eu tinha pra te dizer, olha, antes de você ir embora eu quero te dizer quê.

o mito da caverna

2010-08-27T17:44:00.003-03:00

Bianca Alves

O mundo e suas tragédias passam nos telejornais, fico imaginando os filhos, netos, esposas, desses 33 mineiros presos em uma mina a 700 metros sob a terra, no norte do Chile, possivelmente eles passarão quatro meses lá, penso nas coisas que eles acreditam estar perdendo e estão.
Como diz meu pai no término de suas aulas, “amanhã será imperdível”, logo, é preciso voltar.
Escrevo esse texto sem nenhuma outra finalidade além de acreditar em algo, porque hoje, eu preciso voltar, eu preciso reencontrar a Bianca, perdida em outras minas.

...

2010-08-26T18:23:00.002-03:00

Bianca Alves

Choro no chuveiro pra enganar minhas lágrimas

Meu velho ex-amor de ontem, me disse que não vejo as coisas de forma real

Mas minha dor meu bem...

Dói

Texto retirado do livro Convite à Leitura de Gramsci

2010-08-17T17:34:00.001-03:00

Gosto muito desse texto, escrito em 1917, pelo pensador, filósofo, cientista político italiano, Antonio Gramsci, ele fala sobre a importância de tomar partido diante da vida, ser militante de alguma causa, crença, não ser passivo diante da história, da dor do outro, deixar de ser servil, 'povo gentil', pacífico, cordial, que acompanhou a história pela janela, que assisti a tudo calado...
É preciso ter bandeiras! Eu tenho e elas me revelam, sou um ser que acredita, não estranhe isso aqui também é poesia, é literatura, como dizia Kafka , "Tudo o que não é literatura me aborrece, e eu odeio até mesmo as conversas sobre literatura”, Eu - Bianca Alves, Quero Dilma Presidente!

Antonio Gramsci

Odeio os indiferentes. Como Friederich Hebbel acredito que "viver significa tomar partido". Não podem existir os apenas homens, estranhos à cidade. Quem verdadeiramente vive não pode deixar de ser cidadão, e partidário. Indiferença é abulia, parasitismo, covardia, não é vida. Por isso odeio os indiferentes.

A indiferença é o peso morto da história. É a bala de chumbo para o inovador, é a matéria inerte em que se afogam freqüentemente os entusiasmos mais esplendorosos, é o fosso que circunda a velha cidade e a defende melhor do que as mais sólidas muralhas, melhor do que o peito dos seus guerreiros, porque engole nos seus sorvedouros de lama os assaltantes, os dizima e desencoraja e às vezes, os leva a desistir de gesta heróica.
A indiferença atua poderosamente na história. Atua passivamente, mas atua. É a fatalidade; e aquilo com que não se pode contar; é aquilo que confunde os programas, que destrói os planos mesmo os mais bem construídos; é a matéria bruta que se revolta contra a inteligência e a sufoca. O que acontece, o mal que se abate sobre todos, o possível bem que um ato heróico (de valor universal) pode gerar, não se fica a dever tanto à iniciativa dos poucos que atuam quanto à indiferença, ao absentismo dos outros que são muitos. O que acontece, não acontece tanto porque alguns querem que aconteça quanto porque a massa dos homens abdica da sua vontade, deixa fazer, deixa enrolar os nós que, depois, só a espada pode desfazer, deixa promulgar leis que depois só a revolta fará anular, deixa subir ao poder homens que, depois, só uma sublevação poderá derrubar. A fatalidade, que parece dominar a história, não é mais do que a aparência ilusória desta indiferença, deste absentismo. Há fatos que amadurecem na sombra, porque poucas mãos, sem qualquer controle a vigiá-las, tecem a teia da vida coletiva, e a massa não sabe, porque não se preocupa com isso. Os destinos de uma época são manipulados de acordo com visões limitadas e com fins imediatos, de acordo com ambições e paixões pessoais de pequenos grupos ativos, e a massa dos homens não se preocupa com isso. Mas os fatos que amadureceram vêm à superfície; o tecido feito na sombra chega ao seu fim, e então parece ser a fatalidade a arrastar tudo e todos, parece que a história não é mais do que um gigantesco fenômeno natural, uma erupção, um terremoto, de que são todos vítimas, o que quis e o que não quis, quem sabia e quem não sabia, quem se mostrou ativo e quem foi indiferente. Estes então zangam-se, queriam eximir-se às conseqüências, quereriam que se visse que não deram o seu aval, que não são responsáveis. Alguns choramingam piedosamente, outros blasfemam obscenamente, mas nenhum ou poucos põem esta questão: se eu tivesse também cumprido o meu dever, se tivesse procurado fazer valer a minha vontade, o meu parecer, teria sucedido o que sucedeu? Mas nenhum ou poucos atribuem à sua indiferença, ao seu cepticismo, ao fato de não ter dado o seu braço e a sua atividade àqueles grupos de cidadãos que, precisamente para evitarem esse mal combatiam (com o propósito) de procurar o tal bem (que) pretendiam.
A maior parte deles, porém, perante fatos consumados prefere falar de insucessos ideais, de programas definitivamente desmoronados e de outras brincadeiras semelhantes. Recomeçam assim a falta de qualquer responsabilidade. E não por não verem claramente as coisas, e, por vezes, não serem capazes de perspectivar excelentes soluções para os problemas mais urgentes, ou para aqueles que, embora requerendo uma ampla preparação e tempo, são todavia igualmente urgentes. Mas essas soluções são belissimamente infecundas; mas esse contributo para a vida coletiva não é animado por qualquer luz moral; é produto da curiosidade intelectual, não do pungente sentido de uma responsabilidade histórica que quer que todos sejam ativos na vida, que não admite agnosticismos e indiferenças de nenhum gênero.
Odeio os indiferentes também, porque me provocam tédio as suas lamúrias de eternos inocentes. Peço contas a todos eles pela maneira como cumpriram a tarefa que a vida lhes impôs e impõe quotidianamente, do que fizeram e sobretudo do que não fizeram. E sinto que posso ser inexorável, que não devo desperdiçar a minha compaixão, que não posso repartir com eles as minhas lágrimas. Sou militante, estou vivo, sinto nas consciências viris dos que estão comigo pulsar a atividade da cidade futura que estamos a construir. Nessa cidade, a cadeia social não pesará sobre um número reduzido, qualquer coisa que aconteça nela não será devido ao acaso, à fatalidade, mas sim à inteligência dos cidadãos. Ninguém estará à janela a olhar enquanto um pequeno grupo se sacrifica, se imola no sacrifício. E não haverá quem esteja à janela emboscado, e que pretenda usufruir do pouco bem que a atividade de um pequeno grupo tenta realizar e afogue a sua desilusão vituperando o sacrificado, porque não conseguiu o seu intento.

Vivo, sou militante. Por isso odeio quem não toma partido, odeio os indiferentes.

Trecho: Cem Anos de Solidão

2010-08-17T11:01:00.001-03:00

Gabriel Garcia Marquez

"Porque na verdade estavam ligados até a morte por um vínculo mais sólido que o amor: uma dor comum de consciência”

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